Предупреждение: у нас есть цензура и предварительный отбор публикуемых материалов. Анекдоты здесь бывают... какие угодно. Если вам это не нравится, пожалуйста, покиньте сайт.18+
Рассказчик: AL
По убыванию: %, гг., S ; По возрастанию: %, гг., S
Лето, ласковая погодка, уличное кафе, запотевшие кружки с пивом... Расслабленное состояние посетителей в полной мере передается обслуживающему персоналу. Утомленная солнцем официантка убирает с нашего столика пепельницу и вытряхивает ее в стоящую неподалеку урну. Вытряхивая, случайно ударяет по краю урны и ... откалывает край пепельницы. Расстроенная, поворачивается к нам, показывает разбитое имущество и говорит: "Ну вот! 250 рублей стоит!" Разморенные пивком и жарой мы начинаем добродушно давать ей советы: "Да что вы так разволновались-то! Подклейте аккуратненько отколовшийся уголок, да и поставьте пепельницу на стол какой-нибудь поддатой компании. Потом в конце вечера предъявите им претензии. Скажете, дескать они и разбили." Официантка внимательно выслушала наши советы и с надеждой спросила: "А вы, случаем, не пьяные?"
Время действия - пару лет назад. Время года - холодная сибирская осень. Место - город Кемерово. Кемерово, как известно, криминальная столица Сибири. Люди там живут суровые, хмурые, всяких глупостей не признающие. Правила у них жесткие, вид соответствующий, прически короткие… Вот за прически и будет этот рассказ. Проходил в Кемерово большой спортивный турнир. На международном уровне, обласканный высокой властью и лично Аманом Гумировичем. Тулеевым, то бишь. Довелось и мне принять участие в организации этого действа, для чего я со своей командой приехал в уже упомянутое место. Волосы, надо сказать, я ношу длинные, собранные для удобства в «хвост». Обычная прическа, скажут многие, кому как нравится… Обычная-то, она обычная, да не для Кемерово! Спервоначалу я все никак не мог сообразить - почему встречные-поперечные «пацаны» в спортивных костюмах и кожаных куртках с таким удивлением смотрят на меня, и почему проезжающая мимо братва рангом повыше выворачивает вслед мне шеи рискуя въехать своим Крузером в джип другого братка, спровоцировав тем самым кровопролитные разборки?.. День на третий я потихоньку начал врубаться в ситуацию… Я не такой тугодум, как кое-кто тут подумал, просто для меня такая ситуация дичь абсолютная и дойти до нее, как до сути проблемы было не просто. Апофеоз настал на четвертый день нашего пребывания в городе. Как я заметил в самом начале, была холодная сибирская осень, с пронизывающим ветерком и прочими прелестями нашего климата. Команда работала на мероприятии, а мы с напарником (должны же боссы иметь какие-то привилегии?!) свободные от рутинных дел решили выпить пивка. Добрели до супермаркета, купили десяток бутылочек, копченой курочки (эх, щас клаву слюной закапаю!) и расположились прямо напротив гостиницы, в уже пустующем летнем кафе, над речным обрывом. Ох, и вид оттуда!.. Мама моя, мама! По моему - это единственное, ради чего стоит съездить в Кемерово. Ветерок дул, норовя высушить кожу, растрескать влажные от пива губы и прослезить глаза. Теперь стоит кратко описать экстерьер моего напарника: Видок у него вполне даже подходящий под кемеровские стандарты - короткий ежик на голове, шкафообразный вид, вес кило, эдак, 130. Или чуть больше, да кто считал?.. Шея отсутствует за ненадобностью, бывший борец, что видно с первого взгляда. Свой человек, в своем городе, кароче. Сидим, наслаждаемся жизнью, визуально, так сказать, и органолептически. О делах и пустяках не торопливо беседуем, курочку копчененькую пивком запиваем… А напротив, на крылечке гостиницы, метрах в 20-ти от нас стоит и сверлит суровым взором типичный представитель братковской породы. Ну, просто глаз не отрывает! И читается в его взоре и досада, и удивление, и плохо скрытая злоба. И не может он понять - почему правильный пацан (напарник мой, т.е.) не только сидит за одним столом с каким-то лохмадеем, но еще и пиво с ним пьет! И от одной курицы куски отламывает!!! Да что же этот такое в мире творится?! Где правда, брат?!! Я, просекая эти несложные умозаключения, в полголоса сообщаю напарнику, сидящему к крыльцу спиной и не замечающему всей сложной эмоциональной гаммы на простом, как боксерская груша, лице. Напарник поворачивается, демонстративно достает из кармана гигиеническую (но на таком расстоянии не видно) губную помаду (как раз от потрескавшихся губ) и начинает «краситься»!!! …думаю не каждому в жизни дано хоть раз увидеть ТАКОЕ ВЫРАЖЕНИЕ ЛИЦА… Описать его я не возьмусь - палитра бедновата. Представляйте сами.
Что-то вчера заставило меня прислушаться к тексту рекламного ролика Рено "Меган"... На экране сверкающее полиролью авто, несущееся по хайвею, за кадром убеждающий голос диктора: "Два года и двадцать один миллион километров доказали, что Рено "Меган""... ну и далее впаривает что-то. Я заинтересовался, взял со стола калькулятор, посчитал... Оказалось, что за сутки испытуемая машина проезжала 28 тысяч 767 километров, для чего должна была двигаться со средней скоростью ТЫСЯЧА СТО ДЕВЯНОСТО ВОСЕМЬ километров в час!!! Черт возьми, и впрямь хорошая машина!
Некоторое время тому назад, устав от Новогодних, Рождественских, Староновогодних и прочих возлияний я решил более не травить свой изможденный организм и ограничил потребление горячительных напитков, о чем и проинформировал всех друзей-собутыльников. Реакция их была мгновенной - Группа Быстрого Алкогольного Реагирования в составе трех закаленных в борьбе со Змием бойцов немедля прибыла ко мне с целью вернуть заблудшего в свое стадо... Я был тверд, т.е. пил пиво, а друганам открыл кладовку, во тьме которой мерцали послепраздничные остатки напитков, в количестве одного ящика водки... Вид любимого пойла вызвал восторг, закуска была быстро порублена и постругана, первая бутылка извлечена и водружена на стол. Веселье началось! Умяв по литру на душу населения собутыльники начали понемногу отрубаться, и я принялся вызывать машины для транспортировки их бренных тел до дому. Первым на очереди стоял Костя, который в силу легкой весовой категории выглядел хуже всех. Машина прибыла, и я вывел слабоориентирующегося Константина в прихожую, дабы проконтролировать процесс его одевания. И вот тут-то и началось самое веселое... Я отвлекся на короткое время (оставшиеся друзья тоже требовали внимания и заботы), а когда вернулся, Костя уже был одет. ...На шее его висело два шарфа... - Костя - сказал я - Это твои шарфы? - Да! - уверенно ответил он. - Оба? - уточнил я. - Конечно! - уверенно сказал он. - Ты что пришел в двух шарфах? - Я всегда хожу в двух шарфах!!! - заявил Костя. Меня его заявление не убедило, я вернулся в комнату и вывел, поддерживая под руки, оставшихся участников попойки. - Посмотрите, мужики, внимательно - попросил я. Мужики посмотрели, настроили резкость, еще раз посмотрели, несколько протрезвели и с воплями: "Ё! Это ж мой шарф! А это, гляди, моя шапка! Вот мать его - он и куртку мою надел!!!" - быстро переодели Костю. Удовлетворенный результатом, я вывел парня к машине, упаковал его, заплатил водиле, сказал адрес и попросил сдать пассажира с рук на руки его жене. Вернувшись, я принялся собирать домой оставшихся. Ребятки дернули еще по чуть-чуть, выпили крепкого чайку и пошли собираться. И тут раздался голос Эдика: "Ё мое! Он в моих ботинках уехал..." В прихожей, у вешалки стояли Костины боты 40-го размера, на которые и взирал с тоской Эдуард, время от времени переводя взгляд на свои ноги (размер 44)... Отсмеявшись, мы нашли какие-то мои летние тапки (размер 43), в которых Эдик и отъехал до дому.
Уж и не помню откуда и в моей коллекции эта дивная театральная история, но, увы, авторство не мое...
Абакан. Сей славный город, помимо того, что является столицей автономной республики Хакассия, имеет два драматических театра - один так сказать, городской, а второй - республиканский. Вот в нем и произошла эта невероятная, но совершенно правдивая история. Ставили бессмертное творение А. С. Пушкина "Евгений Онегин". В одной из последних сцен, Евгений прибывает на бал к своему старому другу и видит Татьяну (в малиновом берете). При этом звучит следующий диалог: Е. - А это кто в малиновом берете? Д. - Так то жена моя. Е. - Так ты женат? Д. - Уже два года! Ну и далее по ходу пьесы. Так вот. Во-первых, реквизиторы не нашли малинового берета и заменили его зеленым. А во-вторых - артист, игравший мужа Татьяны, и актриса, игравшая Татьяну, были брат и сестра. Что из этого получилось. Премьера. Зал битком набит местным бомондом и просто любителями театра. Входит Евгений, подходит к другу и ищет глазами яркое малиновое пятно... его нет... находит глазами Татьяну... Далее диалог: Е. - А это кто... в ЗЕЛЕНОВОМ берете? Д.(которого перемыкает от данной реплики...) - Так то СЕСТРА моя! Е.(который чувствует что что-то не то происходит, но до конца еще не осознал...) - Так ты СЕСТРАТ?! Д. - Уже два года! Обычно такие вещи проскальзывают мимо внимания публики, но в этот раз зал грянул... и увы не аплодисментами...
Навеяло №1 от 19/04. Дело было в "застойные" времена. Был у меня сосед, сын директора Интуриста (в каком городе говорить не буду), на котором природа (согласно известной поговорке) крепко отдохнула. Папа ему соорудил хату в элитном доме, подкидывал пятаков и т.д. и т.п. Женился он на какой-то халде весом за 100 кг и нередко устраивал с ней гладиаторские игрища до чьего-либо нокаута. В свою очередь его 4-5 летний сын все это видел и набирался опыта. Этот самый мой сосед иногда, в силу территориальной близости, был моим собутыльником. Вот и тут я решил пойти позвать соседа, а то в одиночку принимать было скучно. Подхожу к его двери, смотрю - она приоткрыта, захожу внутрь - по квартире витают мощные сивушные пары, на диване в обнимку со своей бегемотихой дрыхнет Вова. Его сынишка неприкаянно бродит и занимается чем-то своим. Я обращаюсь к ребенку и ласково говорю: "Ну что Максимка, буди папу с мамой". Карапуз молча берет в руки увесистое, железное ведерко и со всей дури начинает херачить по башке своих родителей...будит, однако.
Матушка моя была артисткой (даже заслуженной) и дружила со многими "звездами" того времени. Приезжая на гастроли в Новосибирск или будучи проездом, они посещали наш дом и пили... ну это уже другая история. С тех времен помню я и эту историю, которую рассказывал за нашим столом Борис Федорович Андреев. Андреев (громоподобным басом): "Идем мы, эта, значит, ночью с Петькой (Алейниковым) по Хрещатику, смотрим - киоска стоит. Петька мне и говорит: "А слабо тебе, Борька, эту киоску свалить?" Я говорю: "Да почему слабо?" Подошел, надавил плечом - киоска и упала. Ну, пошли, значит, дальше. Часа через три назад идем, гляжу киоска-то все лежит. Говорю: "Петька, непорядок!" Подошел, да и поднял..."
Просто вспомнилось: Много лет назад мне по долгу службы часто приходилось бывать в Норвегии. С пустыми руками, естественно, возвращаться не приходилось. И вот сидит мой отпрыск (а был он тогда довольно мал) перед кучей одежды - на прогулку собирается: "Мама, а откуда у меня эта шапочка?" Жена: "Папа из Норвегии привез". "А курточка?" Ответ тот же. И так о всех предметах одежды. Удовлетворенный ответами ребенок все же уточняет: "А "Норвегия" - это магазин?"
Сижу, сейчас, смотрю телевизор, на фоне передачи идет бегущая строка, в которой я читаю: "Благодарим молодого человека, который на Пасху помог ПОСТРАДАВШЕМУ (!) и доставил его до РОДДОМА (!)". И подумалось мне: "Как же надо мужику пострадать, чтобы его потребовалось доставлять в роддом?" :-(
Как-то раз у нас с «Вовой-Сыном Директора Интуриста» враз кончились бабки. Все друзья и знакомые, как назло, отсутствовали, Вовин папа в кредите ему отказал, деньги нужны были срочно и мы не придумали ничего умнее, как пойти где-нибудь подкалымить. Несмотря на некоторую нашу мажорность, мы не боялись никакой работы, в том числе и физической. Первое место, куда нас принесло - был «Гормолзавод, где на ночную смену (для погрузки ящиков с готовой продукцией в машины) набирали всяких хануриков и поутру платили им по червонцу (начало 80-х годов), что было не так и мало. Итак, «Вова-Сын Директора Интуриста» и я, у которого маменька тоже из-за бугра не вылезала, ожидали на проходной бригадира ночной смены. Вова был одет с ног до головы в итальянскую кожу, на мне был фирменный джинсовый « комбайн» (так это тогда у нас называлось), включая макси - пальто. В руках у нас были складные и редкие по тем временам японские зонтики, на фейсах зеркальные очки - в общем видок, хоть сейчас в кабак. И вот открывается дверь, на проходную заходит мужик в фуфайке и, скользнув по нам равнодушным взглядом, спрашивает у вахтерши: « Ну, где бичи на калым?», тут, значится, дружно поднимаемся мы с Вовой и хором говорим:«Это мы!»... Опупевший мужик смотрит на нас, раззявив рот и выпучив глаза. Длинная пауза, - на работу нас не взяли...
Проводился на днях в Узбекистане конкурс под эгидой «Выиграй с ООН». ООН - организация солидная, призы хорошие (поездка в Женеву, комп, факс), каждому из финалистов - фотоаппарат, куча сувениров, поэтому и конкурс состоял из трех этапов. Первые два - это конкурс документов и тестирование, по результатам которых из 3,000 человек выбрали 188 (дети от 12 до 17 лет).
И вот мой братишка получает приглашение на участие в 3 туре. Что там будет - никому не известно, поэтому я скачиваю и распечатываю ВСЮ информацию с официального сайта ООН (1,5 Mb чистого текста). Но конкурс не только престижный, но и познавательный, знать про ООН все равно надо, и в течение 2-х недель вдалбливаю все данные в голову нашего несознательного» ребенка - кто такой Трюгве Ли, сколько членов в Экососе, каков взнос в ООН Аргентины, сколько миротворцев погибло и было ранено, и кто и когда из генсеков получил Нобелевскую премию мира... Причем если поначалу он читал сам, то ближе к ночи просто слушал (это важно) данные в форме моих рассказов и комментировал, понял он или нет и можно ли идти дальше.
3 дня до 3 тура. 2 часа ночи. Решаю похвастать перед родителями, что ребенка ночью разбуди - у него будет все «от зубов отскакивать». Те каким-то образом соглашаются на мою аферу и идут в комнату сына. Бужу ребенка, слышу в ответ сонное мычание, задаю вопрос: в каком году проводилась Тегеранская конференция и какое решение на ней было принято? 2-х минутная пауза, затем бодрый ответ: «Понял. Дальше»...
Больше родители меня к замученному ребенку не подпускали.
PS. 3 тур оказался огромным концертом, где известные артисты вручали призы победителям, определяемым с помощью лототрона.
А вот еще одна история про "Вову-Сына Директора Интуриста". Первая была опубликована в "Историях" не так давно. Одним из времяпрепровождений Вовы была спекуляция на барахолке (застойные времена) разнообразными шмутками. И вот как-то зимой, с морозца Вова ввалился ко мне с компашкой задубевших фарцовщиков. Цель визита была простой - выпить водки и тем самым победить вероятную простуду. Ребята они были простые и незатейливые, поэтому поставив на стол принесенную с собой водовку все дружно ломанулись ко мне на кухню - порыться в холодильнике (у нас это называлось посетить пищеблок) и добыть себе закусон. Каждый выудил себе из холодильника чего-нибудь съестного, но проколоться угораздило конечно Вову. Засунув в свой пищепоглотитель несколько сосисек сразу, Вова обшарил ненасытным взором полки холодильника и радостно замычав: "О, кетчуп!", схватил бутылку, свернул ей крышку и опрокинул содержимое в свою утробу. ...В бутылке хранилась краска для волос "Рубин", цветом очень походившая на кетчуп... Пол отмылся дня через три, а Вова в течении ближайшего месяца сильно напоминал собаку породы чау-чау. Стоило ему разинуть пасть, как все могли полюбоватся его фиолетовым языком.
Вчера. Кафе. Обеденное время. За соседним столом две дамы бальзаковского возраста: - А я вот слышала, что если женщина живет с мужчиной, который моложе ее, то она сама молодеет. - Правильно, но тогда этот мужчина быстрее стареет. - Но для него-то это не так важно. (пауза) Надо, наверное, соглашаться. КАКОЕ КОВАРСТВО!!!
В славные "перестроечные" годы, когда можно было "все, что не запрещено" некоторые мои друзья-знакомые занимались отделкой помещений, зарабатывая неплохие деньги. Наряду со всякими мозаичными полами и решетками ручного гнутья, делали они и подвесные потолки. Тогда всяких фирмовых потолков не было, и ребятки вовсю лили их из гипса и пришпандоривали на деревянные рамы. Половина кафушек города была отделана именно таким образом... Итак. На высокой стремянке, посередине отделываемого зала, стоит бригадир по прозвищу Бобер, мужик весом килограмм в 130 и прикручивает шурупами гипсовую плитку к уже прибитой к потолку раме размером эдак метров шесть на шесть. Двое подмастерьев, также на стремянках, придерживают потолок (так на всякий случай) как пара Атлантов. Бобер вгоняет последний шуруп, удовлетворенно осматривает работу и командует подмастерьям: "Отпускай!", те само собой отпускают, слезают со стремянок, Бобер в последний раз удовлетворенно хлопает по готовому потолку рукой, тот медленно, как в мультике, отваливается и вместе с Бобром рушится на пол...
Был у меня в начале 90-х знакомый - редкостное мудило, но, что делать, не только с приятными людьми знакомство приходится водить... Про его выходки можно рассказывать долго, но уж больно они мерзкие (в основном). Про одну поведать все же можно - она хоть более-менее веселая. Итак. Зима в Н-ске напоминает стихийное бедствие, на которое, впрочем, всем аборигенам наплевать. Снегопады обильные, дороги не чистятся, и к середине становятся малопроходимыми для любого вида транспорта, поэтому наиболее предпочтительными для передвижения являются полноприводные машины. Вот и еду я на своей "Тойоте Кариб 4 WD", ощущая себя властелином бездорожья. На одном участке одной из улиц я с трудом продираюсь через снежные завалы и тут навстречу мне катит на восьмерке этот самый знакомый. Мигает фарами, машет в окошко рукой, в общем, делает все, чтобы я остановился. Ну, я останавливаюсь, он ко мне подбегает и предлагает немедленно на месте поспорить с ним на $100, что он "в легкую" проедет этот самый занос, через который я на полном приводе еле пролез. Я, разумеется, посылаю его подальше, он кричит "ну и хер с тобой, смотри!", прыгает в свой "жигуль", разгоняется и надежно садится на мосты в самой середине заноса. Затем он выскакивает из машины и бежит ко мне с радостными воплями: "Ну, ты и дурак!". Я непонимающе вопрошаю: "А почему я-то дурак?!" Он: "А потому, что не стал спорить!!!"
Я работаю в шоу-бизнесе (если это так можно назвать) и среди многого прочего привожу «звезд" на гастроли в свой город. И вот история, имевшая место не далее чем вчера». Был концерт одного очень известного и популярного рок-музыканта (предположим, звали его Коля), на котором, естественно, присутствовала огромная толпа фанаток всех мастей. И вот, очумевшие от лицезрения своего кумира, после концерта они буквально оцепили Дворец Культуры и нам пришлось с боем, с ментами, через черный ход выводить музыкантов к машинам. Коля парень оченно скромный, несмотря на его дикую популярность, всем, кто смог прорваться в гримерки, давал автографы, фотографировался, целовал-обнимал и т.д. В конце концов, мне пришлось взять его за руку и потащить в машину. Увидев свое божество, идущее к авто, фанатки дико завизжали и ломанулись к нам, крича хором: "Коля! Коленька! Родной! Я тебя люблю! Иди к нам! Дай автограф, ты же обещал!" Я запихнул его в машину, водила, парень опытный, даванул на газ и сорвался с места, и вслед уносящейся « звезде» все тот же дружный фанатский хор, как сговорившись, заорал: "ПИДАРАС!!!!!!" Sic transit gloria mundi...
Открываю в прошедшее воскресенье одну из местных (Новосибирских) газет и в разделе информация о клубах и прочих увеселениях, читаю: "МКЦ "ПИОНЕР" - Пасхальная вечеринка "Христос Воскресе - Воистину Воскресе", DJ "ОН". :-0
Эту историю лет пятнадцать назад мне рассказывала моя матушка. В те времена у нее была подруга, носившая простую русскую фамилию - Гробова. Как-то раз, за ударный труд на радость зрителям, а она служила в одном из Н-ских театров, местком (а может и профком) премировал ее путевкой на южный курорт. Гробова приехала в городок на берегах ласкового, теплого моря, добралась до нужного ей санатория и, как полагается, направилась на прием к главврачу. Главный принял ее в своем кабинете, взял протянутую ему санаторно-курортную карту, раскрыл и, прочитав первые строки, разразился хохотом. Гробова недоуменно и обижено полюбопытствовала - что же такого веселого в ее бумагах нашел врач? Доктор отсмеялся, извинился и объяснил, что только что, буквально перед ней у него на приеме была дама по фамилии Могилова. Инцидент был улажен и извинения приняты. Но док оказался мужиком не без юмора и поселил обеих дам в одну комнату. Полный же «ритуальный» комплект был создан во время следующего заезда - через неделю, в комнату к Могиловой и Гробовой добрый доктор подселил приехавшую Крестову.
Безусловно, что это не так смешно, как печально, но давно уже известно, что наши телекомментаторы способны запросто превратить в комедь даже панихиду... Прямая трансляция с похорон Николая II, его семьи и близких. Комментатор: "Впереди выносят гроб с останками трупа" ... (Трупп - лакей семьи Романовых).
Собрались мы как-то водочки попить. Ну, событие ординарное, чай не в первый раз (и дай Бог не в последний). Компания у нас спаянная и споенная, а посему проблем в расчетах необходимого количества огненной воды никогда не возникало. Вот и здесь, было прикинуто, что в среднем на человека, за ординарные посиделки, выпивается около 800 гр., т.е. на нашу компашку из 6 пивцов нам требуется 4,8 литра. Арифметика. Незадолго до этого знакомые летуны приперли мне из ганноверского duty free пингвина - трехлитровку "Смирноффффф" с насосом, которую я и приволок на попойку. Остальные недостающие 1,8 литра были докуплены в соседнем супермаркете в лице 4-х поллитр. Бурная радость и вопли возбужденных приматов, сопровождавшие извлечение пингвина из сумки, вскоре сменились тихим благоговейным восторгом. И вот головка была скручена, насос вставлен, по первому дринку разлито и выпито. Далее последовало очень краткое обсуждение высоких качеств водки, разлив и принятие второй. Легкий закусон, чуть более продолжительное обсуждение тех же качеств, раздача третьей, выпивание. Тут кто-то самый глазастый вперил пытливый взгляд в бутыль и произнес: "Слушайте, мужики, а она не уменьшилась..." Последовали благостные шутки о "неразменной бутылке", разливание, выпивание, разливание, выпивание. Тут уж все обратили внимание на то, что вроде уже не плохо, а уровень жидкости лишь чуть понизился. Пошли разговоры о психологическом факторе питья пива из бутылки или из трехлитровой банки, в общем после 10-12 раздачи, когда все уже были под средним шофэ, в бутыли оставалось куда как больше половины (плюс не тронутые 4 по 0,5). Через некоторое время один из пивцов с ужасом воззрился на "Смирнова" и обреченным голосом произнес историческую фразу: "МЫ ЕЕ НИКОГДА НЕ ВЫПЬЕМ!". В течение всего оставшегося вечера мы заворачивали бутыль в газету, ставили ее под стол, откуда и разливали, короче делали все, чтобы она не давила на нас объемом, но тщетно... Слова были мрачным пророчеством - когда на следующее утро мы собрались, чтобы принять пивка, все стыдливо старались не смотреть на стоявший в углу монумент нашей слабости, на дне которого зловеще плескалось не меньше полулитра жидкости.
Из жизни акул шоу-бизнеса :-))) Некоторое время тому назад я проводил концерты Чижа с компанией в своем городе. Полагаясь на свой опыт в подобных мероприятиях, я заказал билеты с очень высокой степенью защищенности (студенты, основные поклонники Чигракова, подделывают простые билеты, как конфетные фантики), нанял ментов, а чтобы они (менты т.е.) не пропускали друзей, подруг (как уже бывало) на каждый вход поставил по своему человеку. Надо сказать, что среди молодежи весьма популярным стал следующий метод проникновения в зал на концерт любимой группы - ушлый молодняк устраивается в многочисленные молодежные газетенки штатными и внештатными корреспондентами, а то и просто подходят к контролерам и гордо заявляют, что де они корреспондеты "такой-то" газеты и редакция поручила им написать репортаж о концерте. При этом под нос бабушек-билетерш подсовываются разные ксивы, как подлинные, так и выполненные на современной оргтехнике. Бабушкам все это по барабану, тем более, что при малейшей попытке остановить лже-репортеров те поднимают несусветный хай о нарушении "Закона о средствах массовой информации" и в итоге прорываются в зал. Ну то, что действует на бабулек, не очень-то действует на меня и мой персонал, которые подобных "журналистов" резво разворачивают на 180 градусов и придают пинковую тягу, несмотря на их вопли о попрании вышеназванного закона. И вот, обхожу я "посты" и на одном из них вижу такую картину: размалеванная девица лет 17-ти, размахивая удостоверением и вопя о ее праве на получение информации, а также о тех карах, которые ждут всех организаторов концерта, ежели ее немедля не пропустят, рвется в зал. Я подхожу, спрашиваю в чем дело и в ответ слышу стандартную фразу о редакции, задании, статье в газету, законе о СМИ и все такое. Выслушав, говорю: "Извините, но по редакционным удостоверениям пропускаются только аккредитованные журналисты". На что девица вперяет в меня незамутненный взор и с искренним интересом спрашивает: "КАКИЕ?"
В последнее время появляется все больше историй о бультерьерах, породе, мною откровенно нелюбимой. Сложно найти среди собачьего племени более тупых и злобных скотин. Хочу рассказать несколько историй о этих животных, которых держали и держат мои друзья-знакомые. 1. Встречаю как-то Игоря, прогуливающего своего буля. Остановился, слово-за-слово, закурили, а Герцог (так это зовут) ходит вокруг и обнюхивает мне ноги (выбирает, гад, где повкусней!). "Игорь",- говорю - "Убери ты своего скота куда подальше, ну не люблю я его, а собаки, как известно, даже такие тупые, это чувствуют". "А!",-говорит Игорь - "Щас я его делом займу!" Подводит он этого самого Герцога к небольшому деревцу, диаметром ствола эдак сантиметров восемь, и говорит: "Чужой, убей его, Герцог!" Буль не раздумывая вцепляется в ствол дерева и начинает его кромсать, как заправская бензопила... "Ну вот",-говорит Игорь, оценив ствол на глаз - "Некоторое время у нас есть". "И что",- спрашиваю - "Долго он так будет?" "А пока не не уничтожит, причем оттаскивать бесполезно - даже меня может укусить!" Прошло минут двадцать, деревце, затрещав, рухнуло и буль мнгновенно потерял к нему интерес... "Игорь" - говорю - а ты на рельсу его натравить не пробовал?..
2. Другой мой знакомый, будучи страстным собачником, и уже имевшим двух псин, подобрал на улице потерявшегося бультерьера и припер его домой. День, вечер и ночь прошли спокойно, но на утро Юра проснулся от звука ударов по чему-то металлическому. Разлепив глаза он увидел следующую картину - буль, отходил в дальний угол комнаты, брал разбег и со всего маху бился черепушкой о батарею... Подумав, что, наверно, так и надо, Юра отправился на работу. Сюрприз ожидал его, когда он вернулся домой - его любимые собачки (боксер и немецкая овчарка) валялись загрызенными, а буль невозмутимо стучался в батарею... Что Юра сделал дальше с этим булем я не знаю - на этот вопрос он как-то не хочет отвечать.
3. Совсем коротенько. Еще один мой друг уже года три держит бультерьера. Примерно раз в полгода буль начинает выходить из-под контроля, рычит (точнее сипит) на жену и ребенка, огрызается на самого хозяина. Противоядие от борзости простое - хозяин складывает буля в авоську, подвешивает на крюк в дверном проеме и минут пять отрабатывает на домашнем любимце хуки, свинги и прочие апперкоты. Делает он это со знанием дела, поскольку в прошлом КМС по боксу... Вынутый из авоськи буль в течение полугода снова паинька и любимец.
Случилось это лет семь назад, когда на улицах еще не было столько крутых, а уж тем более крутых и новых иномарок. Друг мой, хорошо поднявшись на оптовой торговле продуктами питания, решил сделать себе подарок, смотался в штаты и прикупил там себе здоровенный, размером с автобус джип "Шевроле Блейзер Т-10". Вообще-то там это считается "траком", то бишь по-просту - грузовиком и стоит не особо и дорого, но у нас, в Н-ске, машина производила сильное впечатление. Дружок мой начал сильно крутеть, в характере его начали проявляться типичные "новорусские" черты и поведение иногда принимало барско-хамские черты. А надо еще сказать, если кто не помнит, что в то время были серьезные перебои с горючкой и на заправки стояли длиннющие очереди. Бачина у машины был соответствующий размеру - 120 литров, но поскольку и жрала она как самолет, то на заправку приходилось ездить часто. Крутость машины и ее хозяина не позволяли стоять в очередях, поэтому в соответствии с неандертальскими новорусскими традициями он подъезжал с другой стороны заправки, забирал шланг и спокойно вставлял его в свою тачку. И вот едет он по улице, бензин почти на нуле, смотрит - очередь к заправке! Не долго думая подъезжает он к бензоколонке, вырывает из рук какого-то бедолаги, который собирался напоить своего "Жигуленка", шланг, вставляет пистолет в свой бак, идет платит за 100 литров, возвращается, дает отмашку диспетчеру, тот включает подачу бензина, бензин льется, дружок мой круто стоит у крутой тачки, водила "Жигулей" молча стоит рядом, не рыпается... Ну вот, заправка закончена, "джипер" вынимает пистолет и снисходительно передает шланг водителю "Жигулей". Тот почтительно его принимает и говорит: "Надо же какая хорошая машина - на семьдесят втором бензине ездит..." И только тут крутой парень поднимает глаза на вывеску и в ужасе читает октановое число того, что он только что себе налил - "72"!!! Надо добавить, что и на 93-ем его машина не очень-то ездила... В течении часов пяти все заправляющиеся и проезжающие мимо заправки могли наблюдать как грустный, грустный хозяин сливает из своей большой, большой машины больше центнера топлива... Слава Богу чуство юмора мой друг не потерял и за рюмкой водки сам поведал эту историю.
Нда... Напомнил мне анекдот о звонке на мобилу в троллейбусе... Звоню как-то другу на сотовый (а выглядит он вполне по новорусски - кожанное пальто, дорогой мобильник и т.д.) и в процессе разговора замечаю, что как-то он уж сильно сдержано со мной общается, если не сказать сквозь зубы... Я ему: "Боря, а че ты так разговариваешь-то?" Боря: "Саша, мне сейчас вообще ебальник набьют!.." Я: "Почему?" Он: "Я В АВТОБУСЕ ЕДУ!!!"
Отсидев (за компом, в автомобиле, на диване и т.д.) себе пятую точку, решил сегодня предпринять дальнюю пешую прогулку. И предпринял. Возвращаюсь назад, у обочины, по ходу моего движения, стоит Мицубиси "Паджеро", около авто ошивается лицо той самой, кавказской национальности, в машине сидит еще один. Подхожу ближе, джигит обращается ко мне: - Слющай, брат, скажи как проехать на такую-то улицу, э? Название улицы мне знакомо, но не более... Отвечаю: - По-моему, это за мостом, на той стороне... Ты доедь сейчас до перекрестка (показываю рукой направление) там гаишник стоит (видел, когда шел "оттуда"), так ты у него спроси, он наверняка знает". Абрек говорит: "Спасибо", я отвечаю: "Не за что", дитя гор садится в джип и уезжает, я неторопливо иду в том же направлении... Через минут 10 подхожу к тому самому перекрестку и вижу как водителя, пассажира и сам джип шмонают по полной программе... Посоветовал...
Быть может кто-то и усомнится в правдивости рассказа об угнанном на Байконуре подъемном кране, но я, служивший на Полигоне (а именно так, с большой буквы называли наш космодром) не усомнился в этой истории ни на йоту.
Мне довелось тянуть лямку в степях Южного Казахстана в середине 80-х и, думаю, что бардак в это время только усилился. Надо сказать, что нас перевели на Байконур из Монголии, где наша часть была чуть ли не «придворной» (центр Улан-Батора, по соседству с Домом офицеров и все такое) и дрючили моих сослуживцев (я был санинструктором, а потому и не попадал под раздачу) по полной программе - плац, строевуха, стрельбы и т. д. и т. п. Появиться с расстегнутым воротничком, а уж тем более не отдать честь самому занюханному прапору приравнивалось к государственной измене, разглашению военной тайны и изнасилованию жены командующего в извращенной форме одновременно. Каралось соответственно. В один прекрасный момент Большой Армейский Курултай принял историческое решение собрать в один батальон всех чмырей, позорящих Ряды и всех залупщиков, сильно напрягавших жизнь отцов-командиров, и отправить их куда-нибудь подальше, тем паче, что случай подвернулся. До сих пор горжусь, что в списке «залупщиков» я занимал почетное второе место из добрых полутора сотен…
Теперь пара небольших иллюстраций в подтверждение истинности истории (привет, сослуживец!) от 3 августа.
Картинка первая. «Мама-анархия».
Наш эшелон дотащился на станцию Тюра-Там за 29 суток, когда от пролежней и мозолях на задницах мы уже были готовы развязать третью мировую войну не выходя из вагонов. Еще пара часов и мощные армейские грузовики типа «Камаз» довезли нас до места постоянной дислокации - космодрома Байконур. Мама дорогая! В километре от гарнизона 2-я площадка - «Гагаринский старт», напротив стартовая площадка «Бурана», чуть левее Монтажно-Заправочный Комплекс (МЗК) того же пепелаца. Фантасты отдыхают! Сильное впечатление! Еще более сильные чувства были испытаны через полчаса, когда мимо нашего городка продефилировала колонна туземной армии. Больше всего это напоминало летний вариант немецких военнопленных под Сталинградом. Это была разношерстная толпа одетая и обутая во что Бог послал - пилотки, панамы, фуражки, тельняшки, футболки, гимнастерки, галифе, треники, шорты, сапоги, ботинки, сланцы, кеды… «Что это» - спросил я у аборигена. «Часть с объекта идет» - было мне ответом. Ничего, ничего… Ко всему человек привыкает. Уже через неделю прорулить расхристанным, с цигаркой в зубах мимо генерал-лейтенанта, держа руки в карманах стало и для нас обыденным делом. Там этих генералов - хоть попой ешь. И на фиг они никому не сдались, а уж ты им и подавно. Но самый апофигоз случился со мной во время несения тяжкой службы на 1-м КПП МЗК во время приезда Министра обороны и Маршала всех времен и народов тов. Соколова. Я, кстати, пережил и визит Михал Сергеича Горбачева, но тогда из МЗК всех поперли и везде расставили ФСБшников, а вот на Министра обороны, видать, положили прибором, да и оставили всех на своих постах. Так вот, перед Маршалом рысцой неслась стайка майоров, расчищая путь и разбрасывая розовые лепестки. Метров через 20 шествовал Сам со свитой. Как я уже упомянул, нес я тяжкий крест службы, играя в карты с сослуживцами, травя байки и предвкушая скорый дембель, когда стайка майоров ворвалась на КПП. Позыркав по сторонам и не увидев криминала (ну то что мы как играли в подкидного, так и играли - это не в счет) гончие унеслись вперед. Тут на Пост зашел Сам. Продолжать раздачу при Маршале стало как-то не с руки, пришлось встать, застегнуть крючок гимнастерки (!), взять под козырек и доложить: «Товарищ Маршал, ла-ла-ла, бла-бла-бла…». Сам махнул рукой, изображая отдачу чести и попылил внутрь. Следом стройно рулили по нисходящей: генералы, полковники, подполковники, майоры и чины пониже. Последним, руки в брюки, шел старлей, видать водила Самого. Я, со товарищи, провожали проходящих держа руку у черепа, как положено. Свита прошла, старлей притормозил, подошел ко мне и задушевным голосом сказал: «Слушай, воин, даже я не позволяю себе докладывать Министру с заложенной за ухо сигаретой! » …н-да…
Картинка вторая. «Миссия на Марс».
Как писал мой, практически, однополчанин - МЗК это здоровенная собачья конура высотой метров под 80. Где-то, на высоте метров 60-ти, я обнаружил шикарное заведение - кабинка на выдвижной штанге, размером с купе и двумя мягкими лежанками. С тех пор моя служба, в большей своей части, проходила в этом вагончике, в горизонтальном положении и сладкой дреме. В тот раз, «Буран» в очередной раз закатили в конуру. Я, в очередной раз, поднялся на лифте (комфорт, блин!) на нужный этаж, открыл знакомую дверь и с кайфом завалился на мягкую полку. Глаза сомкнулись (кто служил, тот знает, что солдат засыпает моментально, всегда и везде) и Морфей что-то забренчал на своей арфе... Уж и не знаю сколько мне удалось покемарить в тот день, но сон был грубо прерван нежданными визитерами. «Э! Зема!!! Ты как здесь? » - услышал я сквозь сон. Открыл глаза и ох@$л - предо мною стояло три нечта. В сверкающих, серебристых скафандрах, с серебристыми же чемоданчиками в руках. Шланги воздуховодов и заглушенные шлемами голоса дополняли картину. Все, кирдык, пронеслось в голове, пока дрых, в космос отправили, суки. Не врали, значит, газеты, когда про это писали. Прощай, мама! Твой сын отдал жизнь за… «Ты чего тут делаешь, мудак? » - грубо прервали мои мысли. Хм. Едва ли марсиане в таких тонкостях знали могучий. «Сплю» - честно ответил я. «Нашел место, знаешь, что это?! » «Нет» - честно ответил я. «Это же стерильный бокс для перехода на борт Корабля! »…
Много, ох много еще картинок можно расписать… Хорошие были времена, веселые.
Частенько на анекдот.ру выкладываются забавные истории о тупых клиентах компьютерных фирм, достающих дурацкими вопросами славных работников вышеназванных контор. Но что-то не встречались мне рассказы о тормозах, которые иногда встречаются среди обслуживающего персонала... Дернул меня черт зайти вчера в один из крупных салонов славного города Н-ска... Как вы думаете - сколько нужно времени чтобы купить мышку и пачку офисной бумаги? А? Я тоже думал, что минут пять, ну семь от силы... Как же! Почти час! Думаете была очередь? Ничего подобного. Два "менеджера", один офигевший от сервиса покупатель - я, то есть. - Привет! Мне нужна самая обычная мышь ps/2 (у меня они больше месяца не живут, так что опробованные варианты дорогих девайсов себя не оправдали) и бумага для принтера. - Здравствуйте! Посмотрите наши прайсы! - Да на кой мне ваши прайсы. Дайте мне какого-нибудь мыша и белую бумагу. - Вот, пожалуйста, выбирайте в прайсе все, что вам нравится! (вроде нормальный, вполне половозрелый мужик лет 25-ти, по русски ни фига не понимает, приходится подойти к витрине) - Вот, давайте вот эту мышь. (тыкаю пальцем) - Минуточку. (уходит, через несколько минут возвращается с ключами от витрины, открывает)Вот эту? - Да, давайте ее. Сколько стоит? - Минуточку. (закрывает, уносит ключи (не выпуская мышь), возвращается, садится за свой комп, начинает искать девайс в базе) - Пока ищете, дайте мне мыша попробовать - как в руке лежит, как кнопки нажимаются. - Вот, пожалуйста (подает через прилавок, начинаю тыкать кнопки). Ой, я не сохранил... - Чего не сохранил? Вы мне что - свою мышь попробовать дали? - Да... - Мне нужна та, которую я хочу купить! - А!... Пожалуйста! (подает, тыкаю, вожу по столу) - Так, нормально. Давайте. - Что-то ее в моем прайсе нет... Петя (зовет второго бойца), а что это за мышь? - Какая? - Вот эта. (изучают) - А. Это резерв! - Чей? (изучают) - Мой! - Давно? (изучают) - С 23 марта... - (мне) извините - она одна, это резерв. - (уже раздражаясь) А какого она на витрине делает? - (молчание)... - Эта есть? (тыкая в другой экземпляр). - Минуточку. (наученный опытом не бежит за ключом, а рассмотрев товар через витрину ищет в базе) - Да, эта есть. - Выписывайте! - (еще пять минут тыканий в клавиатуру) Что-нибудь еще? - (уже с нескрываемой издевкой) Ага! БУМАГУ! - (не пробиваемо) Какую? - ДЛЯ ПРИНТЕРА!!! - Выбирите в прайсе. - (с минуту размышляю - дать ему в рог прямо через прилавок или не брать грех на душу - в нем кило 70, во мне за центнер, решаю, что в кресле я смотрюсь лучше чем на нарах, беру прайс-лист, ищу бумагу, не нахожу) Что-то я не вижу бумагу. - А ее нет. - Вообще? - В прайсе... - (все-таки воткну я его головой в монитор...) А ГДЕ ЕСТЬ? - А вам какую? - БЕЛУЮ! ДЛЯ ПРИНТЕРА!! ПАЧКУ!!! - У нас разная есть... - ДАВАЙ ЛЮБУЮ!!! - (приносит почти моментально, то есть минуты за 4) Пожалуйста. - Расчитываюсь. - Вам копия чека не нужна? - (с ужасом представляю предстоящую процедуру) Нет, не надо! (выхожу)...
Вчера стал свидетелем сценки. Подъехал я к супермаркету и, пока мои попутчики затаривались продуктами и напитками, вышел размять кости. Неподалеку от меня стояли пара "джипов" и кучка братков, а чуть дальше "DAEWOO TIPO" (знаете, такая маленькая-маленькая) под поднятым капотом которой копался ее владелец. Братки с интересом наблюдали, как мужик копался во внутренностях этой коробушки и в итоге один поинтересовался: "Братан, может тебе микроскоп дать?"
Году в 1987 встречали мы большой компанией (человек в 15) Новый год в гостиничном номере интуристовского комплекса « Ольгино, что в Питере. Как водится, часам к двум ночи выпито было много, если не сказать, что очень много и некоторые из нас время от времени шарились по отелю, заходя в номера к остальной нашей братии (а всего нас там было под 70), а заодно и в чужие. В общем - колядки по полной программе. Бусурмане смотрели на всю нашу веселуху широко раскрытыми от восторга глазами, воспринимая происходящее как бонус к своей путевке - в «Ольгино»русских селили очень редко, как и во весь прочий «Интурист», а тут такая разухабистая толпа аборигенов. Мы полностью оправдывали легенды ходящие о России на Западе, т.е. пили ведрами, закусывали через раз и слаженно пели русский народный репертуар сильными голосами. И вот, из очередного похода в народ, один из наших собутыльников привел с собой буржуина. Из какой тот был страны, сейчас уже вспомнить трудно, но иностранец всамделишный, пробы ставить негде, да и видать к русскому колориту еще не привык. Вошел наш гость в номер, прижимая к груди две бутылки Сибирской»по 0,75, видать, его сопровождающий (наш коллега) позаботился и продумал маршрут. Зная о русской традиции поздороваться с каждым, пожав ему руку, (в путеводителе прочел, как пить дать), гость поставил водку на стол и с видимым удовольствием от приобщения к ритуалу начал жать нам руки, передвигаясь вокруг стола. Когда круг замкнулся, на столе одиноко стояли пустые бутылки из-под «Сибирской, а толпа, как ни в чем не бывало, продолжала свое веселье. Полтора литра ухнули в наши утробы менее чем за минуту, уютно устроившись там среди уже выпитого и съеденного. Интурист растерянно обвел всех взглядом, посмотрел на пустую тару, убеждаясь, что там ничего нет и молча вышел из номера. Вернулся он минут через пять, держа в руках еще две бутылки. Встреченный приветственными возгласами, он повторил церемониал рукопожатия, но на этот раз водку уже не выпускал.
Помнится, была тут на днях история о пейджерах, которые родственники кладут в гроб усопшим. Это конечно забавно, но встречаются вещи и покруче... Есть у нас в Н-ске Заельцовское кладбище, считающееся, пожалуй, самым "престижным" (если так вообще можно говорить о кладбищах) в городе. Кроме городского руководства, бандюков, знаменитых и богатых людей, там хоронят и цыган. Само кладбище негласно разделено на "районы" - у самых ворот погребены отцы города и их близкие, чуть подальше бандиты (что частенько одно и то же), дальше район деятелей культуры, науки, еще дальше просто состоятельных граждан и наконец "цыганский район". Объединяет этот город мертвых - аллея. По этой аллее можно выехать из "Первых ворот", въехав в центральные. Как-то заехал я попроведовать могилу матушки (она у меня среди деятелей искусств покоится) и решил не разворачивать довольно громоздкое авто на аллее, а проехать дальше. Путь мой пролегал через "цыганское" кладбище... Пересказать это практически невозможно - это надо увидеть. Пятиметровые гранитные стеллы, с высеченными барельефами покойных в полтора - два роста над могилами! Мало того - на барельефах тщательно изображены все прижизненные признаки положения усопших и их нелегкой цыганской доли - золотые зубы, цепи того же металла, браслеты, часы, перстни! Я не зря сказал "золотые" - чтобы ни у кого не возникало сомнений, все эти детали покрыты сверкающим на солнце слоем сусального золота (не краски точно - она такого металлического блеска не даст). Горящее на черном граните золото - зрелище не для слабонервных, особенно когда оно во рту... Один из высеченных баронов в руке держал ключи, на брелке которых (чтобы сомнений не возникало) был тщательно вырезан значок "Мерседеса"! Я медленно ехал через этот пантеон, вертя головой по сторонам, но то, что я увидел уже почти на выезде с этого участка, заставило меня остановиться и выйти из машины - у свежей, открытой могилы сидели и перекуривали рабочие ("землекопами" рука не поднимается их назвать). "Мужики, для кого это?" - потрясенно спросил я. "А, для барона какого-то", - отозвались уже привычные мужики. Могила представляла из себя следующее: В земле был выкопан куб 3х3х3 метра. Вниз вели ступени. "Пол" был выложен дубовым паркетом, "стены" отделаны деревянными полированными панелями, в "стенах" были сделаны окна (!), занавешенные портьерами, а в междуоконные проемы вмонтированы шикарные бронзовые бра!!! Было ли к ним подведено электричество - не знаю, не спрашивал, но если и было, то меня это уже ничуть не удивило бы... Едва ли все это должны были засыпать землей, так что скорее всего должен был быть еще и какой-то "потолок", закрывающий этот склеп. Не в моих правилах стоять над чужими могилами и пялиться, но тут... челюсть я смог поднять только минут через десять... После этого осталось только сесть в машину, молча доехать до ближайшей "точки" и немедленно выпить... А вы говорите пейджер! (с) AL
Жили-были Миша и Сережа. Работать они не хотели, а на девушек и выпивку были нужны деньги и желательно не очень малые. Вот и пускались они в различные аферы и авантюры, чтобы эти самые деньги раздобыть. А уж халяву они любили, словами не передать как! Миша был мальчиком из еврейской семьи и потому узнав, что приехала какая-то израильская миссия, в которой делают обрезания и за это дарят подарки, немедленно решил обкорнать себе конец. Разочарованию его не было предела, когда отчекрыжив, то, что и положено правоверному иудею, Мише вручили в подарок что-то вроде авторучки и буклета об Израиле. Ну, это так, присказка, а история впереди.
Дело было году в 93-м, когда наши герои то ли где-то услыхали про аферу со скрипкой, то ли сами прочитали про это у Довлатова, хотя это вряд ли, поскольку читать они не очень любили. Если кто не в курсе, то суть аферы такова (в талантливой адаптации Миши и Сережи): «В магазин заходит печальный еврейский юноша со старым скрипичным футляром в руках. Внимание его приковывает что-нибудь дорогостоящее, и он говорит продавцу, что очень хочет это купить, но с собой у него нет денег. Он тут же выражает желание приобрести товар даже дороже, если только продавец придержит эту вещь ну хотя бы часок, пока юноша съездит домой за деньгами. В подтверждение серьезности своих намерений юноша готов оставить в залог очень старую и дорогую скрипку, что и делается незамедлительно. Итак, скрипка у продавца, юноша уходит, конец первой части аферы, антракт. Часть вторая. Через пару минут в магазин входит хорошо одетый мэн, который, лениво рассматривая прилавки, вдруг замечает старый скрипичный футляр. Мэн просит продавца показать ему скрипку, тот само собой говорит, что скрипка чужая, но мэн настаивает, просит, убеждает и в итоге добивается своего. Продавец раскрывает футляр, мэн на грани обморока вопит, что искал этого Страдивари (Гварнери, Амати) полжизни и готов немедленно уплатить огромную сумму за это бесценное сокровище, в котором, как коллекционер, он очень нуждается. Далее называется сумма, от которой продавец теряет дар речи, а мэн просит его убедить печального еврейского юношу продать ему скрипку, суля большие комиссионные. Продавец конечно не дурак и понимает свою выгоду. Мэн говорит, что таких огромных сумм он с собой, конечно, не носит, да и дома в чулке не хранит, в общем, сейчас он поедет в банк (к друзьям, в пещеру Али-Бабы) и через два - три часа привезет деньги. Конец второй части, антракт. Часть третья. Появляется печальный еврейский юноша и со слезой в голосе говорит, что денег он, к сожалению, не привез, поскольку они, т.е. деньги, срочно понадобились на лекарства для больной бабушки (еду сестренке, строительства синагоги) и вещь он купить теперь не сможет... Умный и хитрый продавец делает сочувствующую физиономию и говорит, что он может отдать товар в обмен на скрипку, хоть это ему и в убыток, но входя в положение и т.д. и т.п. Юноша артачится, говорит, что скрипка эта очень старая и досталась ему в наследство, он ей очень дорожит, хотя вещь ему очень нужна, но он не может... Продавец мягко убеждает, юноша сомневается, продавец настаивает, юноша сдается, происходит бартер, юноша, рыдая, уходит с товаром, продавец подсчитывает доход плюс комиссионные и понимает, что обеспечил себя на ближайшие годы. Конец третьей части, антракт. Часть последняя, она же эпилог. Уже веселый еврейский юноша встречается с веселым мэном, они за полцены запаривают вещь и идут пропивать бабки и тратить их на девушек. Продавец, не дождавшись мэна с мешком баксов, понимает, что его крепко обули. Занавес.
Итак. Печальный еврейский юноша и хорошо одетый мэн были в наличии. Оставалось только найти старую скрипку, как основной предмет аферы. Поскольку старые скрипки на дороге не валяются, было принято решение купить новый инструмент и искусственно его состарить. Денег на нормальную скрипку было жалко и два придурка приобрели четвертинку. Если кто не знает, то это не размер водочной бутылки, а размер скрипки для детишек, меньше которой только восьмушка для совсем уж детсадовцев. В руках Миши и Сережи (рост у обоих за 180) детская скрипочка смотрелась странновато... Теперь оставалось превратить грошовый инструмент в шедевр скрипичного мастера. Скрипку терли наждачкой и песком, травили кислотой и щелочью, прижигали паяльником, царапали, в общем, измывались от души. Скрипка стала выглядеть убого, но не старо и не дорого. Тогда пытливые юноши поехали на дачу и зарыли скрипку в землю под грядки. Они вытерпели все лето и поехали откапывать инструмент только месяца через три. Выкопанная скрипка имела жуткий вид и на предмет коллекционирования не тянула. Было принято решение сделать на корпусе маленькую трещинку. По мнению аферистов, это должно было окончательно убедить лоха-продавца в ценности скрипки. За производство трещинки взялся Сережа. Поскольку все это происходило на даче, то он решил легонько стукнуть скрипкой о растущую рядом березу. Произведенная не на века, измученная испытаниями скрипка, от легкого удара о дерево, развалилась на все составные части! Долго еще не состоявшиеся аферисты, разинув рты, смотрели на погибший в секунду плод своих многомесячных усилий...
Небольшая историйка для hoaxer'а. Году в 87-м работал я со товарищи в ЧССР и был у нас переводчик Ярек. Свой в доску парень, несмотря на его 65 лет. За годы своей жизни он успел по несколько лет пожить чуть ли не во всех столицах Европейских государств, и языки знал как отче наш. Но некоторые тонкости русского были ему не очень доступны. И вот как-то раз, пообещав что-то одному из нашей группы, он не смог выполнить этого обещания. Мучимый угрызениями совести, он пытался объясниться и попросить прощения, но не находил проникновенных и повинных слов. В поисках этих самых слов он подошел к нам с другом и с акцентом спросил: "Сашья, Игорь, как по руску будет человек не выполняющий своих обьещаний?" На что мы хором (не задумавшись не на секунду) ответили: "Пидарас!". Ярек кивнул седой головой и, забормотав под нос услышанное определение, пошел извиняться. Через пару минут он уже несся обратно, выкрикивая на всю улицу: "Ньет! Ньет! Не пидарас!!!"
Частенько на анекдот.ру выкладываются забавные истории о тупых клиентах компьютерных фирм, достающих дурацкими вопросами славных работников вышеназванных контор. Но что-то не встречались мне рассказы о тормозах, которые иногда встречаются среди обслуживающего персонала... Дернул меня черт зайти вчера в один из крупных салонов славного города Н-ска... Как вы думаете - сколько нужно времени чтобы купить мышку и пачку офисной бумаги? А? Я тоже думал, что минут пять, ну семь от силы... Как же! Почти час! Думаете была очередь? Ничего подобного. Два "менеджера", один офигевший от сервиса покупатель - я, то есть. - Привет! Мне нужна самая обычная мышь ps/2 (у меня они больше месяца не живут, так что опробованные варианты дорогих девайсов себя не оправдали) и бумага для принтера. - Здравствуйте! Посмотрите наши прайсы! - Да на кой мне ваши прайсы. Дайте мне какого-нибудь мыша и белую бумагу. - Вот, пожалуйста, выбирайте в прайсе все, что вам нравится! (вроде нормальный, вполне половозрелый мужик лет 25-ти, по русски ни фига не понимает, приходится подойти к витрине) - Вот, давайте вот эту мышь. (тыкаю пальцем) - Минуточку. (уходит, через несколько минут возвращается с ключами от витрины, открывает)Вот эту? - Да, давайте ее. Сколько стоит? - Минуточку. (закрывает, уносит ключи (не выпуская мышь), возвращается, садится за свой комп, начинает искать девайс в базе) - Пока ищете, дайте мне мыша попробовать - как в руке лежит, как кнопки нажимаются. - Вот, пожалуйста (подает через прилавок, начинаю тыкать кнопки). Ой, я не сохранил... - Чего не сохранил? Вы мне что - свою мышь попробовать дали? - Да... - Мне нужна та, которую я хочу купить! - А!... Пожалуйста! (подает, тыкаю, вожу по столу) - Так, нормально. Давайте. - Что-то ее в моем прайсе нет... Петя (зовет второго бойца), а что это за мышь? - Какая? - Вот эта. (изучают) - А. Это резерв! - Чей? (изучают) - Мой! - Давно? (изучают) - С 23 марта... - (мне) извините - она одна, это резерв. - (уже раздражаясь) А какого она на витрине делает? - (молчание)... - Эта есть? (тыкая в другой экземпляр). - Минуточку. (наученный опытом не бежит за ключом, а рассмотрев товар через витрину ищет в базе) - Да, эта есть. - Выписывайте! - (еще пять минут тыканий в клавиатуру) Что-нибудь еще? - (уже с нескрываемой издевкой) Ага! БУМАГУ! - (не пробиваемо) Какую? - ДЛЯ ПРИНТЕРА!!! - Выбирите в прайсе. - (с минуту размышляю - дать ему в рог прямо через прилавок или не брать грех на душу - в нем кило 70, во мне за центнер, решаю, что в кресле я смотрюсь лучше чем на нарах, беру прайс-лист, ищу бумагу, не нахожу) Что-то я не вижу бумагу. - А ее нет. - Вообще? - В прайсе... - (все-таки воткну я его головой в монитор...) А ГДЕ ЕСТЬ? - А вам какую? - БЕЛУЮ! ДЛЯ ПРИНТЕРА!! ПАЧКУ!!! - У нас разная есть... - ДАВАЙ ЛЮБУЮ!!! - (приносит почти моментально, то есть минуты за 4) Пожалуйста. - Расчитываюсь. - Вам копия чека не нужна? - (с ужасом представляю предстоящую процедуру) Нет, не надо! (выхожу)...
Веселый все же парень Вася Уткин из "Футбольного клуба"! Ведущие в московской студии с умным видом рассуждают о неожиданной победе команды Дании во вчерашнем матче. Они анализируют игру, отмечают то, что "теперь уже к Дании нельзя относиться с шапкозакидательским настроением" и т.д. и т.п. Вася Уткин, находящийся во Франции и показываемый в отдельном окошке, внимательно слушает своих коллег, когда один из них (Михаил Решетов) обращается к нему: "Вася, ну ты слышал о чем мы говорили, готов ли ты поддержать нашу тему?" Уткин: "Да, я безусловно готов вас поддержать! Теперь давайте сменим тему и поговорим о другом..."
... это было, было ... в Анапе ... У одной моей знакомой был купальник а-ля американский флаг: передняя часть в звездочках, задняя в полосочках. И пошла она в этом купальнике в шторм купаться. Спасатели на берегу ее спину увидели и давай разоряться: "Девушка в полосатом купальнике! Опасно! Немедленно!" Все как положено. Она покупалась и выходит из воды прямо на спасателей: не переживайте, мол. Они смотрят то на нее, то на море и один говорит: - А ведь "полосатая"-то точно утонула!!!
На тему оторванных бамперов... Была у меня в 90-м машина Fiat TIPO, чудо итальянского автомобилестроения, тачка отменная по всем показателям. Единственным обнаруженным мной впоследствии недостатком этой модели было, как мне пришлось, увы, убедиться, крепление для буксировочного троса. Об этом и история. Собрался я как-то с семьей (тогда она еще у меня имелась) прокатиться из Новосибирска в Новокузнецк. На дворе стояло лето, расстояние не большое, машина скоростная, да комфортная, я за рулем тоже не последний чайник, – что еще надо? Ну вот, собрались, сели и поехали. Кто не ездил по дорогам Новосибирска и Новосибирской области, тот многое потерял в плане совершенствования навыков вождения автомобиля в экстремальных условиях. Летом – это вещь не передаваемо кошмарная, а зимой так и вообще – no ways, only direct… В качестве лирического отступления могу сказать, что когда мне приходилось водить машину в забугорье, местные жители считали, что я как минимум засекреченный чемпион мира по раллийным гонкам. Ну, это так, к слову. Так вот, едем себе, дорога полное говно, как будто ее час назад бомбили, да не как ни будь, а исключительно ковровым методом, слава Богу машина маневренная, так что удается не только объезжать все выбоины и колдоебины без ущерба для седалища, да еще и на окружающие красоты любоваться. Отъехал я километров 70 от Н-ска, самая глухомань, на дворе суббота – не попутных, не встречных, дорога вроде улучшилась, придавил педальку и аккурат на скорости 180 влетаю в аграмаднейшую ямину, размером с Великий Каньон! Будь я в тот момент за рулем какого-нибудь отечественного пепелаца, то писал бы я сейчас эту историю из райских кущ, да и то при условии, что там есть Интернет… Сделал бы я «уши» и закувыркался бы по дороге, как пьяный акробат. Сам бы убился и семью (тьфу-тьфу-тьфу) угробил бы! Но есть Бог на небе и автоконструкторы в благословенной Италии! Не зря Fiat TIPO признали в 88-м лучшим шоссейным автомобилем года – удержал я его, родимого, на дороге – покачался он с боку на бок, да и выровнялся!!! Затормозил, прижался к обочине, вытер со лба холодный (в тридцатиградусную жару!) пот, закурил и глянул в зеркало заднего вида. Мама дорогая! Что я вижу?! Вся дорога от ямы до меня в масле!!! Пробил, на хрен, картер!!! Вышел я из-за руля, да и пригорюнился – ехать нельзя, клинанет движок, до города 70 км, дорога пустая, троса ек – полный набор… Ждать пришлось долго… Часа через три на горизонте появилось какое-то транспортное средство, по мере приближения обретшее черты здоровенного КАМАЗа – молоковоза. После получаса уговоров водилы КАМАЗа (Молоко везу! Прокиснет!! Премии лишат!!!), которое сопровождалось интенсивным перемещением дензнаков из моего кармана в его, из-под цистерны был извлечен трос толщиной с руку Арни! Еще полчаса ушло на то, чтобы продеть это чудище через буксировочную проушину на нижней части бампера моей колесницы, наконец, это удалось, я пересадил жену с ребенком в кабину молоковоза и мы двинулись. Кто хоть раз буксировал или сам ездил на буксире, тот знает, что тягач должен чувствовать того, кого тянет и стараться ехать без рывков. Угадайте с одного раза – чувствовал ли мою машину шофер КАМАЗа, у которого, к тому же, в цистерне было хрен знает сколько тонн молока? Угадали? Правильно, ни черта он не чувствовал, а потому дергал и таскал меня по дороге, как слон букашку! Через километров пятьдесят остановились. Я вышел проверить крепление троса и заметил, что между бампером и корпусом появилась довольно приличная щель… Толкнул бампер ногой – щель исчезла… Размышлять о природе вещей времени не было, потому решили ехать дальше. Каждый занял свое место, КАМАЗ тронулся, я в ожидании очередного рывка уперся руками в руль и прижался к сидению, но рывка не последовало - КАМАЗ уезжал по пустынной дороге в направлении Н-ска, волоча за собой мой бампер… Несколько секунд я смотрел на этот праздник жизни, уронив хлебальник на грудь, потом начал усиленно давить на клаксон, не забывая вспоминать маму камазиста и его нетрадиционную сексуальную ориентацию, но тщетно – увлеченный трепом с моей женой, тот уезжал вместе с моей кровной запчастью. Еще более жуткая картина ждала меня, когда я выскочил из тачки – на земле, под машиной валялся мой радиатор, из которого вытекали последние остатки жидкости. Оперативный осмотр прояснил картину происшедшего – буксировочная проушина крепилась непосредственно к бамперу, а бампер крепился к раме несколькими тонкими металлическими полосками, больше напоминающими фольгу! Короче, - ни один, даже самый безумный итальянский инженер, конструируя буксировочный узел, не смог представить себе и в кошмарном сне, что поврежденный автомобиль, вместо того чтобы аккуратно погрузить на платформу эвакуатора, будут тащить за многотонным грузовиком по бывшему в употреблении минному полю! Чем все закончилось? Мое отсутствие заметили уже въезжая в город – водила все же удосужился глянуть в зеркало. Вернулись они за мной через час-полтора. Но даже это не конец всей истории…
Ой, блин, какую я щас фишку услышал по ящику - Корреспондетша у пресс-секретаря ЕБНа: "А как здоровье президента?" Ответ: "Здоровье президента всегда такое, как требует конституция." Финиш!!!
Перед прочтением этой истории рекомендуется увести от экранов детей, слабонервных, беременных и гринписовцев.
В середине 80-х мы были на гастролях в Питере, тогда еще звавшимся Ленинградом. Для особо дотошных поясняю - гастроли были самые настоящие, а не то, что значит это слово на уголовной фене... Жили мы в гостинице, название которой я, увы, запамятовал, но оно и не важно, - важно то, что внешние подоконники номеров были весьма широкими и на них постоянно кучковались голуби. В один прекрасный день, лицезрея откормленных птиц воркующих за окном, мы задались вопросом - а не отведать ли нам дичинки? Не то чтобы мы были голодны, а нормальной еды не было, но уж как-то так случилось... Кто-то из нас вспомнил, что ел голубей в босоногом детстве в деревне у любимой бабушки, кто-то заметил, что голуби вообще считаются дичью и на них даже охотятся, я блеснул кулинарными познаниями и сказал, что готовить их элементарно - можно сварить в имеющихся у нас электрокофеварках... В общем инстинкты древних охотников все сильнее и сильнее просыпались в наших городских душах, и вот уже заблестели глаза, а руки сами собой начали плести силки и петли из подручных материалов. День был летним и погожим, а потому раскрыв окно мы разложили петли на подоконнике, насыпали хлебных крошек и Большая Охота Белого Человека началась. С улицы происходящее смотрелось, видимо, весьма загадочно - голуби мирно клюющие хлеб насыпанный для них добрыми людьми, вдруг начинали бить крыльями, роняя перья, и стремглав влетали в комнату - причем влетали боком, задом и другими способами, для них не свойственными. В комнате заарканеных птиц освобождали от пут и засовывали в прикроватную тумбочку. Когда в тумбочке набралось около десятка голубей охота закончилась и действо перешло к стадии подготовки полуфабрикатов. Возник вопрос - кто будет сворачивать птичкам головы, потрошить и ощипывать их. Поначалу это дело пытались взвалить на меня, помятуя о моем медицинском прошлом, но я быстренько взял самоотвод, мотивируя его тем, что человеку свернуть шею - это пожалуйста, но вот птичке... увольте. Тогда вперед вышел Доброволец Витя - человек без особых моральных принципов, не отягощенный муками совести. Мы облегченно вздохнули и, пожелав Вите удачи, отправились в ближайший магазин за огненной водой и специями для варки дичи. Вернулись мы минут через 40-50. Дверь номера нам открыл разъяренный и обгаженный с ног до головы Витя! Слой голубиного помета на нем был таков, что любой памятник позеленел бы от зависти! Ванная комната напоминала курятник после визита как минимум десятка оголодавших лис - ровный слой птичьего дерьма, окровавленные перья, внутренности, плохо ощипанные тушки! Жуть! Хичкок отдыхает, Фредди Крюгер пишет заявление по собственному желанию... Слегка успокоенный стаканом водовки Витя поведал следующую историю, произошедшую после нашего ухода: Витя, он же "Мистер Супер Мозги", заволок тумбочку в ванную, резонно рассудив, что там будет удобно лишать жизни голубей, потрошить их и ощипывать. На этом титаническом усилии его интеллект приказал долго жить - вместо того, чтобы аккуратно приоткрывать тумбочку, засовывать туда руку и доставать по одной птичке, Витя решительно распахнул дверцу.... Десяток обезумевших от страха птиц вырвались в тесное пространство ванной! Они метались по комнате и гадили, гадили, гадили... Осознавший свою ошибку Витя поначалу попытался ловить голубей, дабы водворить их обратно в тумбочку, но увертливая дичь упорно не давала себя поймать, попутно бомбардируя охотника отходами собственного организма. К исходу двадцатой минуты потерявший человеческий облик, Витя в ярости начал сбивать птиц подручными предметами. Упавших после удачного броска мыльницы или тапка, Витя с рычанием дикаря буквально рвал на части!..
Голубей мы конечно сварили и съели - не пропадать же добру. Объяснить же горничным, что произошло в ванной комнате мы так и не смогли - пришлось покупать их молчание....
История № 11 за 26-е мая напомнила (-Доброе утро! Фирма Такая-то. В пятницу как все прошло? -Ну, как-как... Нажрались...) Привожу кусок текста из переписки по аське с "одним из руководителей, одного из крупнейших российских провайдеров": - Здорово! - Здорово! - Как оно? - Нормально! Вчера был совет директоров - ужрались, как сволочи!
Как-то, в начале более-менее массовой компьютеризации страны, к одному из моих хороших знакомых, представителю довольно редкого тогда племени программистов, обратились представители обширного и тогда, и сейчас племени безнадежных чайников. Целью их обращения была профессиональная консультация Лехи (так звали и зовут того самого программера) и дальнейшая покупка персоналки для бухгалтерии их не то АОЗТ, не то МП, не то еще какой-то АБВГДе.... Как все крутые компутерщики того времени Леха был на расхват - начальник отдела автоматизации крупного банка и еще вагон левых работ. Так что просто так попасть к нему на консультацию было совсем не просто, только по рекомендации друзей - в общем не легче чем в старые времена завести знакомство с товароведом крупного гастронома. И вот страждущий прогресса народ через кучу друзей-знакомых получил наконец-то заветный телефон компьютерного гуру, дня три дозванивался до неуловимого спеца, дозвонившись на едином дыхании представился и выложил все рекомендации Лехиных собутыльников, а уж затем перешел к опсанию собственных нужд. Леха молча (одновременно шурша клавиатурой)выслушал просьбу и поинтересовался о задачах, которые планируется решать при помощи компа. Клиент брызжа слюной начал живописать как здорово будет их бухгалтерии подсчитывать на писишке дебет с кредитом, а затем распечатывать результаты подсчетов! Леха дослушал и спросил: "Это все?" "Да!" - ответил клиент и услышал: "Купите калькулятор с печатью!" Связь закончилась...
Середина 80-х, Советская Армия, Монголия. Поскольку стратегам из Генштаба не хрен делать, они занимаются типичным совковым онанизмом - передислокацией войск. Вот и наш батальон переводят не куда-то там, а аж на Байконур, посмотрите на карту, ежели так расстояние прикинуть не в силах. Мало того, что переводят, так еще и командный состав меняют, видать, чтоб супостат совсем уж запутался. И дают нам в командиры части товарища майора Есеналиева Ишенкула Базаркуловича! Чуете? Доблестный сын кыргызского народа, по уровню интеллекта близкий к баранам из отар его предков, а внешне неотличимый от братского монгола. Грузили батальон в состоянии полной секретности (а как же! Супостат только и ждал нашей минутной слабости!), вывезя всех в пустынный район, на дополнительную ж/д ветку, километрах в 100 от Улан-Батора, где мы до этого и служили. Товарищ майор Есеналиев ошивался у эшелона в цивильной одежде (опять же маскировка и дезинформация противника), а поскольку он был новым командиром части, его не все и знали. По крайней мере, далеко не все деды, которые клали с прибором на всякие там разводы, да построения, где личному составу был представлен Ишенкул Базаркулович. И вот гребет себе неторопливо один такой Дедушка Советской Армии вдоль эшелона по своим делам и видит, что у самого, что ни на есть секретного объекта - у штабного вагона, лазит какой-то монгол! Ну, нашему воину завсегда свойственна сознательность, а потому он хватает за шкирку нарушителя рубежей и под клич: А ты здесь какого хера делаешь, кампан (товарищ» по-монгольски), засаживает тому в задницу мощный пинок солдатским сапожищем!.. Первое, что он услышал от поднявшегося из пыли монгола,» был визгливый крик: Я не кампан, я комбат!»Ну, надо ли говорить, что оставшееся до дембеля время тот дедушка провел отнюдь не в хлеборезке, да и до дому был отпущен 31 декабря, эдак в 23.30 по Байконурскому времени... :-(
Рыбные ряды Новосибирского Центрального рынка. В предвкушении пивных выходных закупаюсь воблой. Выбрав лоток с подходящей рыбкой прошу взвесить кило. Торговка завешивает, ссыпает в пакет и называет цену: "Семьдесят пять рублей, пожалуйста". Подаю стольник. Продавщица: А пяти рублей не будет?" Я: "Увы, мелочи нет". Торговка обращается к симпатичной молодой соседке из киоска рядом: "Оля, у тебя нет пяти рублей?" Оля: "Нет, были бы - дала бы". Торговка, поучительным тоном старшего товарища: "Не ДАЛА, а ОТДАЛА, ясно?!" Оля кивает головой, затем внимательно осматривает меня и негромко произносит: "Да я и дала бы..."
Вот думаю - может зря я сделал вид, что не расслышал ее фразу?..
Что раньше писали на грязных автомобилях? "Танки не моют", "Помой меня!" и так далее. На днях видел крупную надпись по грязному боку "восьмерки" - "Вперед! На Белград!!!" Веянье времени...
В продолжение №17 от 17/03. Новосибирск. Пару лет назад. Ж/д вокзал "Новосибирск-Главный". То ли осень, то ли весна - сейчас уже не помню, но как раз то время, когда бомжи особенно грязные. Посередине привокзальной площади неопределенного возраста бомжиха смертным боем лупцует свою коллегу, при этом вспоминая всех ее родственников. Зрелище жуткое, даже менты не вмешиваются (наверное, регулярные войска ждали). У ног гладиаторш полулежит третья, видимо, свое уже получившая и кричит, обращаясь к явной фаворитке боя: "Марго! Что ты делаешь?! Остановись! ТЫ ЖЕ ДЕВУШКА!!!"
Чем-то похожий случай на номер 3 от 27/06 произошел с моим другом, хотя ни он, ни его попутчик на Мать Терезу ничем не походили :-))) Итак, мой друг проехал отдохнуть от суеты мирской в Эмираты, откуда я его должен был встретить в определенный день в Н-ском аэропорту. В назначенный день мой кореш не сошел с трапа самолета, на что я резонно подумал - ну продлил себе человек веселье, знать приедет через неделю. В назначенный мной срок он не появился, после чего я позвонил в турфирму, где мне сказали, что с ним все o'кей и перестал его встречать... Появился он еше через неделю и рассказал следующее. Каким-то, непонятным даже для него способом, развлекаясь в одном из местных заведений в рамках приличного (а порядки там строгие), мой друг познакомился с каким-то местным шейхом, который незамедлительно пригласил его сгонять на Берег Слоновой Кости!!! Кореш не долго думая согласился, как будто речь шла о поездке в соседний район, к знакомым девочкам... На самолете этого араба они упороли в Африку, где и придавались дикому разврату, все оставшееся время... А вы говорите Мать Тереза...
Прошлое лето в Архангельске выдалось на редкость теплым, а когда здесь тепло, то всегда ужасно душно по причине вечновысокой влажности. Предшествующая же этому лету зима была очень морозной, что редкостью как раз и не является. С центральным отоплением у нас извечные проблемы (кто ЦТ внимательно смотрит, тот знает), поэтому окна все утепляют по максимуму. Это была предистория, а вот и сюжет: Одна моя знакомая в разгар этого жаркого лета пошла в гости. Хозяева квартиры окна в гостиной не разутеплили - может из лени, может в предчувствии надвигающихся холодов, а может и по каким другим мотивам - уже не важно. Кроме того, к приходу гостей они что-то не успели доготовить и непосредственно перед посадкой за стол оставили на плите всякую всячину довариваться. Спустя некоторое время хозяину становится нестерпимо жарко (что вовсе не удивительно) и со словами "Ну и духота! Пойду из окна на кухне высунусь!" поднимается из-за стола. Жена: "Заодно яйца под холодную воду опусти!" Муж (удивленно): "А что, помогает?" - ??? !!! Табу на сальности было снято.
Рассказано моей девушкой, только что пришедшей ко мне с работы. На улице вовсю бушует весна и лужи (а зима была дюже снежной), само собой, везде и повсюду. И вот идет себе моя подруга, ко мне торопится (это я льщу себе), а перед ней три добрых молодца. Один из них оборачивается, видит девушку и громко говорит приятелям: "Красивая!" (полностью соответствует истине), дама их обгоняет, наступает в мелкую (на первый взгляд) лужу и утопает по колено... Сзади раздается меланхоличное: "Да, красивая! Но я за ней не пойду..."