Предупреждение: у нас есть цензура и предварительный отбор публикуемых материалов. Анекдоты здесь бывают... какие угодно. Если вам это не нравится, пожалуйста, покиньте сайт.18+
Рассказчик: Баламут
По убыванию: %, гг., S ; По возрастанию: %, гг., S
Зоопарк. Утро. Рядом с барьером для посетителей сидят рабочие. Курят «Приму» и чего-то пишут. Один говорит: - Я думаю, что надо писать так: Фрууухт… Второй спорит: - Сенька, ты не прав. Надо писать с протяжкой: Фррууууххххт… Третий вмешивается: - Вы оба неправы. Надо писать с протяжкой и душевно: Фффхххрууухххтттт…. Эту научную дискуссию случайно обнаруживает посетительница – дама постбальзаковского возраста, в огромной соломенной шляпе и с внучкой. Долго стоит, слушает и вдруг выдаёт: - Молодые люди, если вы не знаете, как пишется слово «фрукт», то оно пишется так: Ф Р У К Т! И гордо удаляется. Мужики глядят вслед: - Наверное, училка, умная какая. Сенька, затягиваясь «Примой»: - Умная, не умная, мужики, откуда ей знать, как пердит слон?!
Солнце, жара, окраина деревни. По дороге бредёт мужик с дикого бодуна. Видит – колодец. Подходит к нему напиться, а ведро кто-то спёр. Но пить-то хочется. Наконец, в его похмельную голову приходит мысль – перегнуться через бревно и попить, так сказать, вверх ногами. И вот беда – глубина колодца неизвестна. Побродив вокруг, он находит камушек, и кидает его вниз. А сам ждёт, когда булькнет. Но в ответ тишина. Тогда он снова находит камень, уже побольше и повторяет операцию – результат тот же. Мужик с психу, напыжившись от натуги тащит кусок рельса, валявшегося неподалеку и снова кидает. Из колодца опять тишина. Но, вдруг он слышит какой-то топот из-за спины. Оборачивается - на него на всех парах несется коза. Он еле успевает отскочить в сторону и коза рыбкой ныряет в колодец. Бля, чё за дела? Стоит репу чешет – пить-то хочется. И вот к нему озираясь, походит другой мужик: - Слушай, друг, ты моей козы не видал? Тут, вроде, паслась… - Такая беленькая? Да она сейчас только что в колодец нырнула!!! - Как нырнула???? Не врешь? - Да вот те крест. Меня чуть не сшибла и нырнула! - Да ну нах, я ж её сам к рельсу привязал.
Уважаемые жильцы многоквартирного элитного дома! В связи с плановым ремонтом теплотрассы в вашем доме с 20 мая по 20 июня будет отключена подача элитной горячей воды. Приносим свои элитные извинения. Элитное ТСЖ
Ралли «Париж-Дакар». Очередной этап, как обычно, выигрывает российский экипаж на КамАЗе. На вопрос журналистов, как им это удается, гонщики ответили: - После наших дорог ваша Сахара нам автобаном кажется!
В далекие 80-е в НИИ, где трудилась моя мама, был, естественно, пропускной режим и попасть туда мог далеко не всякий. И мне было очень тоскливо томиться вечером на проходной, всматриваясь в толпы выходящих сотрудников. Конечно, это было далеко не каждый вечер. Просто иногда мама просила меня встретить её, чтобы вместе куда-нибудь ломануться. Будь то кино или гастроном, где одному выстоять вечером 2-3 очереди в разные кассы было нереально. Но, ближе к делу. Как-то пару-тройку раз мама упрашивала добрую старушку вахтёршу пропустить меня к ней. Та со скрипом, но соглашалась. Но, когда я приходил встретить мать, то всякий раз натыкался на очень вредное создание с мелкими крысячьими глазками, огромными очками и необъятным тазом. Она ни в какую не хотела впустить меня, ввиду своей врожденной сволочности, за что и получила от меня кличку Тортилла. Надо сказать, эта кличка к ней достаточно прочно прилипла, и вскоре её стали так называть все сотрудники НИИ, так как были со мной полностью солидарны. Ну что с меня возьмешь? Ну, какой я шпион? Да и секретного там, по сути, ни фига не было. Все слонялись по коридорам или сидели в кабинетах и старательно делали вид, что работают. Стандартная картина советской эпохи. Но вот наступило лето. А это значит, что школьники должны были проходить трудовую практику (рожденные в СССР поймут, о чем я). Это когда всех трудоспособных детей приучали к труду. Озеленение улиц, уборка школьной территории и прочая нуднота. Я и мой одноклассник Димон делали хитрее: поскольку наши мамы работали вместе, то они молвили словечко НИИ-шной завхозной тёте и мы трудились под присмотром. А нам это было на руку: столовая под боком, мамки обеденными рублями обеспечивали исправно (не тунеядцы, ведь). Работы там было немного: так, подай-принеси. А после законного 4-часового рабочего дня водные процедуры, благо море под боком. А поскольку мы трудились на законных основаниях, то проход на территорию института был беспрепятственный. Все вахтерши нас знали в лицо и пропускали без проблем. Но Тортилла, видать, обладала потрясающим злопамятством: смотрела на меня с презрением, на приветствия принципиально не отвечала, но не впустить не могла. А как ей этого хотелось, было видно невооруженным взглядом. И вот, идём мы с Димкой из столовой в институт сытые, довольные. Кругом тишина, ибо все на обеде. Да и Тортилла, видать, требуху свою успела набить. Сидит на посту и чаёк из большой кружки сёрбает. Как только мы миновали пост, у меня в голове созрел ГЕНИАЛЬНЫЙ ПЛАН ОТМЩЕНИЯ! О чём шепотом сообщил Димке. Тот принял на ура, ибо раздолбай был похлеще меня. Буквально метров через 15 после вахты прямо по коридору есть туалет. Мы туда забегаем, и вылезаем через открытое нами окно. Первый этаж, все-таки. Оказавшись на улице, бежим до проходной, замедляем шаг, заходим в холл, и, как ни в чём не бывало минуем Тортиллу во второй раз. Та, вижу, заинтересовалась. Сёрбать перестала. Мы снова за угол и в туалет. Делаем третий круг. На сей раз эта старая черепаха аж привстала. Отбежав с Димоном подальше и, как следует проржавшись, я предлагаю усложнить трюк, вернув, таким образом, бабке разум на место – «выйти» таким же образом аналогичное количество раз. Что и было сделано. Самое сложное было – делать при ней вид, что ничего не происходит и не заржать! Всем спасибо.
На заре моего безоблачного детства наша семья получила двухкомнатную квартиру. Для семьи из четырех человек в середине 70-х это было едва ли не пределом мечтаний. В то время, когда большинство семей, несмотря на грядущий коммунизм, все еще прозябало в коммуналках, это было весьма круто – у мамы с папой своя комната, у меня с братаном – своя. По такому поводу мой отец подарил мне трёхколёсный велосипед, на котором я, охреневая от свободы пространства гонял по квартире, аки рэйсер на «шестёрке». Несмотря на то, что скорость на поворотах я не сбрасывал, всё равно умудрялся в них вписываться. И после таких заездов меня было очень трудно уложить спать: ночью я тихонько вставал и продолжал гонять на велике. Смирившись с тем, что меня унять бесполезно, отец смазал все колеса, дабы они не скрипели и не мешали спать по ночам. Чем бы дитя ни тешилось, лишь бы спать не мешало. А вот теперь ближе к делу. Хрущёвка, в которой мы получили хату, принадлежала пассажирскому автопредприятию. И почти все, кто в ней жил, были его работниками. Соответственно, все друг друга знали и ходили в гости практически без стука. Наша квартира располагалась на первом этаже посередине. И в часы пик создавалось ощущение, будто живешь в проходном дворе: подъездная дверь постоянно хлопала, кто-то шаркал по ступеням…. Причем слышимость была шикарная. И у меня появилось новое развлечение: смотреть на всё происходящее в подъезде через глазок. Прикольно – ты всех видишь, а тебя никто. И вот однажды наступил случай. Тёмной зимней ночью, я, вдоволь накатавшись по хате на нескрипящем велике, притащил из кухни табуретку в коридор. И, встав на неё, начал наблюдение за опустевшим ночным подъездом. И тут в мои младенческие уши ворвались звуки запирающейся где-то на верхних этажах двери и шаги на лестнице. Времени было тогда около 4-х утра. Тем временем шаги приближались, поскольку человек спускался вниз. И тут в моём глазке появляется наш сосед дядя Толя. Судя по всему, в этот ранний час он шёл на дежурный автобус, чтобы уехать на работу. Как я уже говорил, что акустика была офигенная и было очень трудно понять, откуда идёт звук. Я, намаявшись от скукоты и многочасового созерцания через глазок пустого подъезда, говорю ему: - Здрасте…. Дядя Толя остановился на секунду. Потом в нерешительности двинулся дальше. Я ему опять: - А куда Вы идёте?... Дядя Толя, наконец, поняв, что вопрос адресован именно ему, поозиравшись, ответил в никуда: - На работу…. - А что Вы там будете делать? Сосед, видимо, не мог понять, то ли с ним общается внутренний голос, то ли не стоило накануне вечером так прикладываться к рюмке. Отвечает, немного подумав: - В рейс же мне сегодня на автобусе…. Я продолжаю его интриговать: - А я Вас знаю. Вы – дядя Толя. Дядя Толя, как следует охерев, продолжает вращать башней всё ещё в надежде увидеть источник голоса: - Ну да…. Толя я… - А я знаю номер Вашего автобуса! - Да ну… - 00-13НСФ! Тогда я действительно не осознавал, до какого состояния я его довёл, и продолжал из всё того же "ниоткуда" засыпать бедного дядю Толю потоком информации о нём самом: как зовут его жену, детей, из какой от квартиры и т. д. И, самое интересное, он отвечал мне, все еще озираясь по сторонам. А я просто жаждал общения. …Пообщавшись со своим «внутренним голосом», дядя Толя, вконец отойдя от похмелья, рванул на работу. И там, после обеда, сдавая смену, в курилке пооткровенничал на эту тему. Мой папка, проржавшись, объяснил ему всю «кухню», поскольку в это время он сквозь сон всё слышал. А над дядей Толей потом долго весь гараж смеялся
Судебное заседание по делу Сахалинского губернатора Хорошавина: Судья: - Гражданин Хорошавин, учитывая ваш вклад в российскую экономику и экономику региона, суд не без оснований признает вас невиновным в хищении миллиарда рублей, снимает с вас все обвинения и освобожает из-под стражи в зале суда… Хорошавин: - И ручку верните!
В далекие 90-е в России начали борьбу за безопасность на дорогах, вследствие чего на обочинах, следуя опыту Запада, стали появляться фанерные «пугала» в виде ГАИ-шных «десяток» и продавцов полосатых палочек, стоящих рядом. Редкий водитель, видя такое творение не сбрасывал машинально скорость. Да порядочным водилам напоминание – дескать, приготовьте деньги за проезд. В общем, неплохая пропаганда. Но для некоторых людей, особенно молодых и страдающих приступами вандализма, они были вроде груш для битья. То маркером менту усы нарисуют, на машине напишут «Street racing» или «Менты позорные». Разница в надписях нарпямую зависела от количества извилин, если таковые имелись. А в компании тамбовских пацанов (имена долго перечислять) нашелся один, что называется «шиПко умный». Звали его Серега. Итак, после вечернего серьезного возлияния впятером, хлопцев потянуло на подвиги. Ну, поскольку в райцентровской глуши развлечений кроме танцев в клубе под баянчик, драк да пьянок найти было с трудом, то компания судорожно включила то, что у порядочных людей называется мозгами. И тут вышеупомянутый Серега предлагает: - А давайте на трассе манекены таранить! Толпа приняла Серегину идею на ура, поскольку чего-то более гениального никто придумать не мог. Однако, мозги еще не у всех отсутствовали, потому что свои машины царапать о фанеру никто не хотел. Поэтому для этой забавы было решено использовать трактор «Беларусь». Компания сгоняла за первачком на соседнюю улицу к бабе Гале, «подзаправилась» для настроения и принялась, как говорится, за сбычу мечт. Двое кое-как уместились в кабине, Серега, есссно, за рулем, еще двое по бокам на подножках встали … Надо было видеть лица запоздалых водителей, когда в кромешной темноте едва ли не по разделяющей несется трактор, из которого орёт на всю катушку «Ленинград», а по бокам, как гроздья висят пьяные пацаны! Едва впереди замаячил фанерный «Жигуль», Серега решительно направил на него свой колхозный болид. Сровняв его с землей и затоптав его колесами, трактор опять выехал на шоссе. Километров через несколько за поворотом на обочине в свете фар появился второй «Жигуль» с ГАИ-шным манекеном. Толпа уже вошла в азарт, Серегу подбадривают: - Давай, Серый, тарань его!!! - Не ссы, пацаны, в хлам его раскатаю! Гы-гы-гы! ….когда до цели оставались считаные метры, Серега напрочь отказался верить глазам. До того стоявший неподвижно манекен вдруг ожил и рванул в сторону, из машины, матерясь, выскочил еще один, и исчез следом. Но трактор было уже не остановить. «Десятка» оказалась настоящей! З.Ы. Пострадавших не было, за исключением следака, которому было поручено вести это дело. Живот надорвал!
По поводу истории о нефтеналивном причале.. Читал я эту историю на сайте барда Александра Карпова примерно год назад, и там она называется: "Настил подъездного пути"