Предупреждение: у нас есть цензура и предварительный отбор публикуемых материалов. Анекдоты здесь бывают... какие угодно. Если вам это не нравится, пожалуйста, покиньте сайт.18+
Самые смешные стишки за 2023 год!
упорядоченные по результатам голосования пользователей
– Мой дед сражался с немцами!
– А наши – против немцев...
Я попробую познакомить общественность со своими усилиями в жанре "стихотворная пародия". Первое стихотворение написала моя дочь - ну нельзя же было оставить это безнаказанным?
Я бреду над рекой, за спиной продолжается мост я смотрю на собор, купола перекрыты лесами цвет воды беспокоен от ветра и вовсе не прост, как казалось сначала. А я, продолжая глазами неуверенный путь от собора к другим берегам, поднимаясь на башни, считая подъезды заводов, поднимаясь на башни и выше от них - к облакам, поднимаясь наверх и с трудом подавляя зевоту, заправляя ладони в карманы седого пальто, вызывая своим невниманием жалобы чаек, я бреду над рекой, понимая, что это не то, для чего я оставила четверть моста за плечами. Я бреду над рекой, представляя, что я – это тень, что прозрачен мой шаг и на свет я не гуще тумана, и когда все дрожит, начиная с трамвайных путей, я, как дух, задрожу, повинуясь не бубну шамана, но неведомой силе, несущейся прямо туда, где кончается мост, упираясь в застроенный берег. а потом посмотрю, как дрожат наверху провода, половину моста от начала столбами отмерив. Я предвижу, что мне не дано завершить этот путь. я так тихо иду, что становится он бесконечен. но не хочется жадному взгляду назад повернуть, пусть дрожат от трамваев и ветра ослабшие плечи. и не хочется снова смотреть на собор, чей остов, словно мертвая бабочка, нежно закутанный в кокон, из которого тянется вверх позолота крестов, чей остов так немыслимо жалок отсутствием окон. и не хочется думать, что это, увы – красота, и не хочется снова выслушивать ветер и чаек. - впереди остается всего только четверть моста, – проходя над водой полувнятно себе замечаю. Впереди только четверть, а я потеряю покой обнадежив себя, что дорога моя бесконечна, я пожалуй, останусь стоять где-то здесь, над рекой, и смотреть: из-под брюха моста выбирается вечер, где-то новый трамвай, разыскавший дорогу сюда, загорелся огнями и вот уж, неистовый, мчится, всем нам тоже когда-то придется идти по следам, как волчатам, пытаясь угнаться за быстрой волчицей. а теперь, завершая, автограф у края листа, всю его равномерную искренность тем нарушая, оставляю пожатье руки на перилах моста, и прощаюсь
Речь шла о пешем переходе Большеохтинского моста через Неву. А собор, чей остов жалок отсутствием окон - это Смольный. Его тогда ремонтировали, и полностью задрапировали.
Ну вот, а это мой ответ на лирику -
Я бреду поутру, за спиной завершается ночь Проведенная бурно, и, может не очень красиво Я вполне убеждён, точно знаю, что может помочь – Безусловно, конечно, естественно- свежее пиво Неуверенный путь от квартиры к торговым ларькам Проползаю уныло, считая подъезды заводов Проползаю уныло, задравши башку к облакам – И тихонечко вою, оно побеждает икоту Я изрядно промёрз в несезонном своём пиджаке Ухо режут скрипучие гнусные выкрики чаек Я бумажник держу в постоянно дрожащей руке Я за пивом иду – уже четверть пути за плечами Я иду вдоль забора, и кажется я – это тень И прозрачен мой шаг, и на свет я не гуще тумана Со стыда и раскаянья мой начинается день – Я не должен был пить накануне восьмого стакана Я предвижу, что мне не дано завершить этот путь Я с трудом, сквозь туман выхожу на заплёванный берег Умереть мне, как Гамлету хочется, или уснуть, Половину пути от начала шагами отмерив Иль, как Данте, по жизни пройдя половину пути, Суждено заблудиться под сенью нависшего леса? Я за пивом иду, и я знаю, что надо идти – Поправлять организм от последствий вчерашнего стресса Пусть тошнит, и знобит, и ужасно болит голова И от слабости мелко трясутся усталые ноги Ты дойдёшь, я уверен, запомни вот эти слова – Впереди остаётся всего только четверть дороги! Только четверть осталось пройти – то, всего ничего! Я смотрю, как встает над страной безнадежное утро, Гениальные эти вот строчки письма моего Лишь с такого похмелья родятся, да в творческих муках Человек, хоть однажды сумевший пройти этот путь Как ракета, сверкая, отныне по жизни помчится Вот и я, всё стремлюсь не упасть, не присесть, не заснуть Как волчонок, пытаясь угнаться за быстрой волчицей Но куда поэтичней всего, что выводит рука И трагичнее самых тяжелых кошмаров на свете Та короткая строчка на запертой двери ларька – Пива нету
Иду домой, прохожу мимо соседнего подъезда. Напротив него возле скамейки стоит малец лет 5-7 и орет: - Ваня, выходи! Спрашиваю: - Чего орешь, телефона нет, что ли? - Есть, - говорит, - но мне так нравится. И какая-то тоскливая радость подступила.