История рассказана со слов моей маман:
Жили мы тогда на 8 этаже панельного дома. Холодным, хмурым октябрьским
вечером сижу я на кухонном диванчике и с препротивнейшим настроением
читаю японскую прозу. В общем, пишут о самоубийцах, психах, мрачных
типах и все такое. Дома, есс-но, никого нет. Вдруг стучат, причем через
несколько секунд приходит осознание, того, что стучат в окно. Оно бы
и ничего, но все-таки 8 этаж. Холодея от ужаса поднимаю глаза к окошку:
за стеклом заросшая, пропитая мужицкая харя, тело в ватнике, по пояс
торчащее из-за подоконника и огромный кулак, синий от наколок, стучащий
в окно кухни. Сердце мое опускается куда в самый низ живота.
"Хозяйка, - хрипит морда за окном, - топора не найдется?"...
Вы никогда не видели, как кролик смотрит на удава? Примерно такой же
ступор нашел и на меня. Невозможно пошевелить ни одной конечностью,
а в голове рой мыслей: звонить в милицию.., вор-убийца.., своим же
топором!..., 8 ЭТАЖ!!! КАК???
В общем, мужик, глядя на мои квадратные глаза и мою реакцию на его
слова, как у Никулина в "Бриллиантовой руке" на просьбу прикурить,
изрекает:
"Так ты че, в натуре, не ссы, мы тут это, красим, мы ж в люльке!"
Он же не учел, что канатов, держащих эту люльку, как и ее саму видно
не было - окно кухонное очень узкое. Так вот.