История произошла в Анголе - местный народ там говорит на португальском,
так как это бывшая португальская колония, - где в начале 90-х я работал
переводчиком. Суббота и воскресенье были у нас выходными днями, и естественно,
в пятницу вечером после работы русские спецы отхлебывали предостаточно.
Особенно отличались недавно приехавшие монтажники: народ простой, монтировал
оборудование для строившейся в Анголе ГЭС. Среди них самой яркой личностью
был Валера Сиразитдинов, потому что он и вел себя за столом разухабисто,
и выпивал много, но что самое интересное - у него на следующее утро всегда
дико болела голова, и не повязав ее туго полотенцем до старта опохмела он
просто не мог. Так и носил, пока стакан не выпьет.
Короче, в день происшествия, в субботу, меня будит Валера с повязанной башкой,
причем края полотенца низко свисают, - и спрашивает, нет ли у меня похмелиться.
Я говорю, что нет. Он говорит: "А ты не можешь спросить у проектировщиков?
А то я из них пока не знаю никого". До дома же проектировщиков пилить пешком
минут пятнадцать. На улице хоть и утро, но уже жара. Я отказался. Если надо,
говорю, иди сам. "А магазин во сколько откроют?" - не унимается Валера. "Через
два часа". "Что же мне делать?" - почти плачет Валера.
Дело в том, что в этот день намечалась экскурсия, которую начальство организовало
для недавно прибывших русских. Через 15 минут от нашей резиденции в Луанде
отходил автобус, чтобы отвезти их на берег океана в древнюю португальскую
крепость. И переводчиком туда очередь ехать была моя. В крепости я был уже
не раз, и поэтому сказал со знанием дела: "Знаешь, Валер, хуй ты сейчас здесь
что нароешь. Поехали с нами на экскурсию, там рядом с крепостью есть пивная.
Не вискаря, так хоть пива треснешь. А вернемся - здесь все уже откроют,
ну и сам понимаешь..." Валера с радостью согласился. Подъезжаем, короче,
мы к крепости. Валера в этом своем идиотском полотенце все время из окна
выглядывает, волнуется, работает ли пивная. А я что-то смотрю (она на открытом
воздухе), что у стойки почему-то никого нет, и только старый негр моет шваброй
кафельный пол. Автобус встает. Наши начинают вылезать. Валера мне горячо так
и с опаской говорит: "Почему там за столами людей нет? Хуйню я подозреваю.
Спроси у этого черного, а?"
Я спрашиваю у черта со шваброй, есть ли пиво. Он отвечает, что сегодня,
несмотря на устоявшийся годами график, пиво с утра не завезли, а вот после
обеда - пожалуйста". С тяжелой душой подхожу к окну автобуса и рассказываю
бледному Валере, в чем дело. Тут он весь как-то расжался, в глазах - предчувствие
смерти, полотенце на башке треплет океанский ветер, высунулся из окна и как
крикнет негру на чистом русском:
-Почему у вас, бляди, БУФЕТ не работает???!!!