Этой истории я был свидетель и непосредственный участник пару недель
назад. Собрались мы, русские, что живем в Германии, на «барбекю» -
«шашлык» то бишь. Местом сабантуя выбрали дачный участок одного кореша –
в Германии такие участки находятся прямо в черте города и представляют
собой 6 соток с хибарой, часто раздолбанной, т. к. хозяева живут в своей
квартире, минутах в 15 езды, и в благонадежный вид этот дачный домик не
приводят. Соответственно и «удобства» зачастую отсутствуют. Это важно
запомнить.
Так вот. Приехали мы – человек 7 – на машине в нужный квадрат и
остальной путь проделали по пересеченной местности мимо дачных участков
пешком. Недалеко от места назначения мы вдруг наткнулись на пепелище.
Хозяин объяснил, что здесь раньше был небольшой ресторанчик, но он
сгорел. Мы, подивившись, прочапали мимо и вскоре забыли про этот
эпизод...
Часов через 5, когда шашлык был уже съеден (и что немаловажно –
переварен), ящик пива и полдюжины бутылок вина (с нами были дамы)
распиты, сам собой возник следующий по диспозиции вопрос: а, собственно,
где у Вас тут... На что хозяин по%уистским голосом сказал: «А нету! » -
«А как же вы это... того... » - «А вы помните пожарище? Вот в том
ресторане он был. » Мы погрустнели. Хозяин, видя наши печальные лица и
представив себе, что без немедленного соучастия пьянка грозила
сорваться, наконец сжалился над нами и оповестил, что сортир на самом
деле есть, и он находится где-то в районе сгоревшего ресторана. И даже
ключи к нему есть. На вопрос же, как мы его найдем, он пожал плечами и
сказал, что точно не знает, но эта единственная дверь, к которой
подходят ключи.
Мы, не долго думая (на то сил уж не было), схватили связку ключей и
рванули к заветному месту. К тому же уже темнело, и мы понимали, что
этот фактор может усложнить нашу задачу и общее физическое состояние.
Но.. Прибежав, наконец, на то место, мы увидели, что зона окружена
такими же дачами с такими же одинаковыми хибарами, и нет никакой
возможности визуального опознания заветной будки. Размышлять уже не было
времени, поскольку позывы уже были как в начале 10-го месяца
беременности, и кент, у которого была связка ключей, не раздумывая
кинулся к первой же двери и стал пробовать ключи. А теперь представьте
себе... После четвертого ключа дверь открывается настеж, и на пороге
появляется семидесятилетняя немецкая бабуля – божий одуванчик и видит
перед собой пьяную пачку, обезображенную, к тому же, гримасой
физического отчаяния, которая с непонятным акцентом ей сквозь зубы
выцеживает: «Прдон... ключ не подошел... », после чего кент срывается с
места к следующему дому и начинает дрожащими руками и матюками пытаться
открыть дверь соседки (а в поселке все друг друга знают)... Смеялись мы
после, когда, наконец, нашли заветный офис... В тот момент мы просто не
могли...
Stirlitz