погружает тихо в дрему
дым дотлевшей сигареты...
все бы было по-другому,
если бы я был поэтом!
я бы написал о счастье,
что пророчит нам спасенье
и в преддверии ненастья
обещает нам везенье...
я бы написал о боли,
что в душе моей гнездится, -
в той, что просится на волю,
словно раненая птица...
я бы лег в траву густую
и забылся до рассвета
и восславил бы простую
жизнь бездельника-поэта