Не мое
Над притихшим переулком ветер мусор разгоняет.
Об окурки спотыкаясь, прется пьяный Волобуев, элемент электората.
Рукавом стены касаясь, с незастегнутой ширинкой,- он кричит, и люди
слышат радость в этом пьяном крике.
В этом крике просто радость, осознанье перемены и неотвратимость счастья
слышат люди в этом крике.
Олигарх пред светлым завтра мечется над чемоданом, и на дно его он
прячет
окровавленные деньги. Щелкоперы тоже стонут. Им продажным, недоступно
наслажденье вертикалью, устремляющейся к солнцу.
Вот убийца робко прячет тело мертвое в багажник, ошибаясь безнадежно,
типа он тут самый главный.
Все настойчивее руки простираются в пространство, проверяя осознаньем
визуальную картину.
Смех зловещий. Это наймит продает страну за деньги. Вот охватывают руки
мусорник объятьем крепким и бросают им с размаха в правой злобе по Иуде,
разбивая в кровь и сопли неуместную ухмылку.
Волобуев веселится, элемент электората, организмом прорывая геометрию
пространства.
Хорошо-то как сегодня! Он хозяин переулка. Он че хочешь может сделать.
И пописать где угодно. Он авеша Абсолюта.
Лишь надпочечники робко намекают о расплате, о синдроме абстинентном.
Том, который будет завтра.
Гордость распирае брюки, руки ищут что бы сделать, и как правило
находят. Тело ловит кванты
счастья и в своей пучине гасит, параличною улиткой мчится мысль
неудержимо, центр речивозбуждая.
- Утром!!! Утром будет хуже!!!-Это пьяный Волобуев нострадамит
помаленьку, не задумываясь очень.
То кричит пророк похмелья:
- Утром будет много хуже!!!