Поиск по автору:

Я дама восточная, жаркая,
но не все это ценят, как видно,
и по дому в тапочках шаркая,
под нос бормочу, "Ах, абыдно!"

Про то как что-то у меня не так идет
Вы не услышите ни разу
Ведь когда жизнь меня ебет
Я имитирую оргазм.

Да будь я хоть негром преклонных годов,
Хотя Ленин мне не известен,
Я русский бы выучил только за то,
Что на нем поет Красная Плесень.

Дело было так. Несколько лет назад, я с родителями поехала на юг
Франции. Взяли гида-водителя, который провез нас от Канн до Ниццы (или
может наоборот, уже не помню), останавливаясь по дороге чтобы показать
нам разные достопримечательности французской ривиеры. А именно - фабрику
духов Fragonard, пляжи с голыми тетеньками и какую-то шоколадную
фабрику. Мой папа (сладкоежка похлеще меня, за что его люблю) на голых
тетенек не отреагировал никак, зато на шоколадной фабрике обрадовался
страшно, долго выбирал себе подарок (пробуя все халявные samples - а
какой человек помнящий советское время отказал бы себе в этом?) и
остановил свой выбор на каких-то шоколадно-ореховых конфетах в форме
яиц. И было ему счастье, а так же нам с мамой, потому что мы смогли
наконец-то покинуть эту фабрику и продолжить свой путь.

Короче (ага, понимаю, поздно уже шоб короче), после целого дня в машине
на солнцепеке, мы прибыли туда куда мы ехали, и направились в гостиницу.

Папа вышел покурить, мы с мамой разбираем вещи. Все тихо, спокойно.
Вдруг мама восклицает, так протяжно-досадно -

"Ой! Папины яйца растаяли!"

Несколько секунд я пребывала в абсолютно неописуемом психологическом
состоянии - пока я не увидела в маминой руке пакет с растаявшим
шоколадом и поняла о каких яйцах шла речь.