Поэт. Часть первая.
Как трудно быть самим собою
В безмерной скуке бытия,
Любить шампанское с икрою,
Когда в кармане ни хуя!
Нас часто жизнь мечты лишала
И всех изрядно потрепала,
Преподавая нам урок.
С такой овцы - хоть шерсти клок.
Нам опыт этот не поможет
Неважно, свой или чужой
Уж лучше в омут с головой
Иль в петлю с музыкой быть может.
Тогда все будет заебись!
…А впрочем, зря мы отвлеклись.
Хочу вам юношу представить,
С которым дружен много лет.
Все точки тут над i расставить
Я здесь не собираюсь, нет.
Пусть будет мой портрет наброском,
Но ярким и без тени лоска,
Хоть приукрасить я готов.
Таков, увы, закон стихов,
Что даже мерзостные факты
В стихе красивей предстают,
Хотя и от стихов блюют,
И совершаются теракты.
Но не был монстром наш герой,
Ты уж прости, читатель мой.
Он был Поэт и был он вправе
Сим именем себя назвать,
Ведь даже в уличной шалаве
Он видел музу, а не блядь.
Я был с Поэтом не согласен:
Боготворенья путь опасен,
Когда ты в койку тащишь баб:
Чуть зазевался - ты уж раб.
Тут надо в корень зрить, ребята,
Херней не замутняя цель,
А то ведь можно сесть на мель
И проиграть свою регату.
Поэт, чтоб не был путь тернист,
Боготворя, предохранись!
Вот так мы спорили с Поэтом,
Мозги разгорячив вином.
Не будем вспоминать об этом,
А лучше вспомним о другом.
Как музы нас с тобой любили,
И людям мы преподносили
Рагу из сердца и мозгов.
Все нас считали за богов,
Ведь наши головы рождали
Лавины образов, идей,
И мы на благо всех людей
Искусства тайны раскрывали.
Но мимолетен славы миг, -
Давно другой мудрец постиг.
Толпе Поэт казался странным:
Забавный клоун, пустослов.
Для многих гостем нежеланным
Он стал - полно вокруг ослов.
Толпа не ценит гениальность,
Упершись в бледную реальность.
Ей непонятен путь вперед
И мысли трепетной полет.
И все, кто вышли за границы
Их недоразвитых голов,
Должны носить ярлык шутов,
Сойти с ума и удавиться,
Устав придурков развлекать.
Но нам такое не под стать.
Путь сумасбродства неудобен,
Хотя средь нас и был такой,
Что на великое способен,
Все ж был не дружен с головой.
Он, как Икар, поджарил крылья.
(На миг закрылось солнце пылью).
Как хочешь, верь или не верь,
Но нет прогресса без потерь,
Как нет Исуса без Иуды,
И за добром крадется зло,
Тень вырастает, где светло,
И стать приколом может чудо.
Талант подчас рождает бред.
Зачем? - на то ответа нет.
“Ура!”, сказал Поэт, проснувшись
И похмелившися пивком.
Подруга, ото сна очнувшись,
Зашевелила языком,
Пытаясь мыслью поделиться.
Но лучше, братцы, удавиться,
Чем слушать женщину с утра.
Уж лучше двинуть в номера
И продолжать с другой веселье.
Нести по новой милый вздор,
К бутылке обращая взор
(Чтоб не замучило похмелье).
Но женщин уважал Поэт
И не валил от них чуть свет.