Новые истории - основной выпуск

На днях меня в метро не пустил турникет - закончился проездной. Я уже развернулась к кассе, как один из пассажиров, улыбаясь, быстро приложил свой проездной к турникету и пропустил меня. Мелочь, а приятно! День начался замечательно, душа поет! Через неделю в суматохе станции заметила женщину, она забыла деньги и металась у входа, спрашивая нет ли у кого-то лишней поездки. У меня не было, и её взгляд, такой... полный надежды потух, она подумала, что я просто уйду, но я не могла...успокоила её и купила билет. Мелочь конечно, но она так на меня посмотрела, таким искрящимся от радости взглядом и сказала, излучая какую-то невероятную смесь радости, удивления...и даже не знаю чего еще: "ВЫ МЕНЯ СПАСЛИ!" Просто билет...я его передала как эстафетную палочку того доброго, что встречаю сама. Мы поздравили друг друга с наступающими праздниками и разбежались по своим делам...
Я уверена, у многих есть такие добрые эстафетные палочки, не держите их при себе...

СЕРАЯ МЫШКА

Мой старый друг – бывший КГБэшник Юрий Тарасович, вернулся из далекого северного путешествия - бодрым и помолодевшим.
Позвонил мне и без предисловий спросил:
- Историю хочешь? Она должна тебе понравиться.
- А кто ж не хочет, конечно хочу.
- Тогда слушай:
Дело происходило, да и слава Богу, происходит и сейчас, в маленьком карельском городке, откуда я вчера прибыл.
Рассказал мне ее местный участковый. А все начиналось так:

Сидели как-то менты в своем околотке, играли в домино, вдруг в кабинет зашел молодой парень и говорит:
- Здравствуйте, я к вам по личному вопросу с огромной человеческой просьбой.
- Что у тебя случилось?
- Вначале скажите, у вас тут: эфбиай, три семерки, или мурка?
- Чего?
Менты напряглись и даже начали медленно окружать странного посетителя, только капитан – участковый, просек что к чему и сказал:
- Ну, допустим. Ты давай, продолжай, рассказывай, чего хотел-то?
- Чтобы вам стало понятней, начну с самого начала.
Пару лет назад, к нам домой пришел пацан из соседнего подъезда и сказал, что у них на этаже живет одинокий старик - ветеран войны и вот этому старику, этот пацан, из старой советской радиоточки сварганил радио, которое и днем и ночью поет только татарские песни. Дед счастлив, (ведь он татарин) и слушает свою радиоточку круглосуточно. Может только она одна, его на этом свете еще и держит.
Ну, так вот, пацан этот, со своей семьей эмигрировал в Финляндию и попросил меня стать серой мышкой…

Участковый слегка выронил нить разговора и переспросил:
- Какой еще «серой мышкой»?
- Да просто эта радиоточка, так надежно заделана и залита эпоксидкой, что уже развинтить и поменять имя и пароль, никак нельзя, вот и пришлось мне вместо него стать - «серой мышкой».

- Короче, тебе от полиции чего надо?
- Я и говорю, что на днях тоже уезжаю в Москву на работу, а родителям моим интернет нафиг не нужен, они платить за него не будут и если вы: «Эфбиай», «Три семерки», или «Мурка», то пожалуйста, не дайте пропасть старику, станьте вместо меня «Серой мышкой», вот я тут на бумажке и пароль написал. Дело, конечно ваше, господа полицейские, смотрите и решайте сами, но учтите, что - этот старик теперь целиком на вашей совести, а я сделал все, что мог, так, что моя совесть чиста…

- Ты погоди, погоди.

Участковый почесал лысину и спросил:
- А как фамилия этого ветерана?
- Да не знаю я и не знал никогда, видел только пару раз возле подъезда. Ему лет, под девяносто.
- Ладно, выясним, а много ли эти его татарские песни жрут интернета?
- Не заметите даже - 32 Кбит/с, вообще копейки, а деда жаль, он ведь даже не в курсе, как в его «волшебную» радиоточку музыка попадает…

С тех пор, этот самый околоток, из «Мурки» превратился в «Серую мышку». А куда денешься?

Так прошел еще год, только вот, как назло, в это отделение прислали «новую метлу», которая почему-то строго-настрого запретила пользоваться на службе Wi-Fi–ем, все только по проводам.

Но участковый не растерялся, а надел фуражку и пошел в соседнее здание, там располагалась химчистка, пришел и сделал хозяину предложение, от которого тот не рискнул отказаться. И вот теперь химчистка приняла эстафетную палочку и в свою очередь стала «Серой мышкой»

После химчистки, участковый, на всякий случай наведался к старику - татарину, узнать как поживает его многострадальная радиоточка? Ветеран испугался, что это соседи за громкую музыку «настучали» и натравили милицию, но капитан успокоил старика и даже от семечек не отказался.
Дед пожаловался, что радио целых два дня молчало и вот, только полчаса назад снова заработало.
Они постояли еще немного, полузгали семечки, послушали татарскую веселенькую, но такую тоскливую и бессмысленную, для русского уха музычку, погрелись об нее душой, капитан попросил старика звонить в любое время дня и ночи, если радиоточка опять вдруг замолкнет, отдал честь и был таков…

Морская история.
Идем в океане, я был тогда 2-м помощником капитана. Стою вахту с нуля до четырех. Полная луна, погода предштормовая, низкие тучи, темень, но небо не все заволокло и время от времени в разрывах туч пробивается луна, и тогда все здорово видно, но из-за низких туч всякие зловещие тени появляются.
В 4 утра приходит старпом, на вахту, увидев погоду, рассказал историю, которую в свою очередь услышал от своего вахтенного матроса на одном из пароходов, где он раньше работал.
И вот сама история.
Шел танкер в Новороссийск, и на подходе к Босфору приходит радиограмма, "Зайти в Бургас, взять палубный груз до Новороссийска". Капитан в ответ: "Какой палубный груз, мы ж танкер?" (танкера не возят палубный груз), ему из пароходства: "Не умничай, заходи и бери".
Ладно, приказ есть приказ, зашли. А палубный груз это цинковый гроб. Кто-то там из дип. представительства помер, и решили, чтоб не заморачиваться с транспортировкой, отправить гроб с попутным пароходом.
Поставили они гроб в шланговое отделение (понятно, что там шланги, и другая ерунда, которую используют при грузовых операциях). В те времена 2-й помощник отвечал за грузовые операции, приход в Новороссийск рано утром. И вот посылает он своего вахтенного матроса пойти в шланговое, приготовить оборудование к погрузке, чтобы утром время не терять. А погода была вот как раз такая, которую я описал в начале.
Пошел, значит, матрос (это и был тот матрос, что моему старпому рассказывал историю, только был он совсем молодой, когда все это произошло) в шланговое. Теперь от первого лица.
Ну, иду я и думаю "блин там же гроб, чего-то жутковато", но делать нечего, зашел (иллюминаторов там нет), дверь закрывать не стал, а с открытой дверью свет нельзя включать, будет мешать судовождению, поэтому все сделал так, с фонариком, вроде и не страшно уже, да и на гроб не сильно похоже, просто большой цинковый ящик. Ну, и в конце думаю "А хватит ли у меня храбрости сесть на гроб?". Хватило! Фонарик выключил.
И только присел, выходит луна и в дверном проеме стоит мертвяк, и голову подмышкой держит. У меня волосы дыбом, спина сразу замерзла, мысли все сбились, но понимаю, деваться некуда, так как дверь-то одна. И тогда я как заору со всей дури и ломанулся в дверь, другого-то пути нет!
Вроде как мертвяк исчез, выскочил я на палубу, но слышу шорох какой-то за лебедкой (рядом швартовная лебедка была). Ну я все еще в страхе, бегом в рубку.

Но эту всю историю он рассказал позже.

А тогда, 2-й помощник, заметив неладное в облике матроса, спросил, чего это с ним? "Да так", - говорит - "ничего".
Тут и вахте конец, сменились, 2-й пошел чайку попить, спускается, а там буфетчик донкермана откачивает. Донкерман (помогает грузовому помощнику в погрузке-выгрузке, специалист по насосам) еле живой. Рассказывает донкерман.
- "Проснулся я пораньше, думаю, надо в помповое сходить, да в шланговое, проверить там все, рано же утром приходим. Ну зашел в кладовку, взял ветоши побольше подмышку и иду в шланговое, дверь открыта, темень, и только я хотел войти, выходит луна и вижу, что труп на гробе своем сидит, я оцепенел, а потом он как заорет, да на меня ринулся! Я в ужасе куда-то в сторону, споткнулся, упал возле лебедки, подняться не могу, за что-то зацепился. Труп куда-то исчез, я еле-еле выбрался и в надстройку, хорошо Колян (буфетчик) уже встал, а то б я, наверно, умер!"

Шизоидный психотип.
Не так дано я прочитал книгу А.П. Егидеса «Как разбираться в людях, или Психологический рисунок личности». Из этой книги следует, что люди подразделяются на несколько психотипов: Параноик, Эпилептоид, Шизоид, Истероид, Гипертим, Психастеник, Сенситив и другие. К примеру истероиды «это те, которые любят быть в центре внимания, и вся их жизнь сопряжена с действиями, направленными на то, чтобы произвести впечатление». Шизоид же (не путать с шизофреником) - это эдакий технарь, человек-формула, часто неопрятный в одежде, эдакий Шурик из операции Ы. Про взаимоотношения истероидов и шизоидов в юморе Егидес пишет следующее: «Истероиды любят юмор, они его с радостью воспринимают, любят посмеяться в ответ на чужую шутку...Но с юморотворчеством у него плоховато — так, заимствованное все. Остроумных ходов истероид может придумать мало, для этого надо быть шизоидом.... Истероидов предупредим: если вы будете соревноваться с шизоидом, то, пожалуй, только раздразните его и он выдаст вам порцию перца, высмеяв по полной программе, поскольку он продуцирует юмор, а вы только цитируете.»

По этому поводу я вспомнил следующую историю.

В конце девяностых прошлого столетия я закончил радиофакультет одного московского ВУЗа и, к своему удивлению, без какого бы то ни было блата, просто по объявлению устроился работать в российское представительство иностранной компании, занимающейся радиосвязью. Работа было почти по специальности, давала очень неплохую по тому времени зарплату, плюс предполагала периодические командировки за границу. Сейчас это в общем-то наверное рядовое событие, а по тем временам, в лихие девяностые, после десяти лет непрерывного углубления реформ, для человека, который думал, что его красный диплом и знание английского языка могут пригодиться максимум для должности продавца-консультанта в магазине электронной техники, это было не просто на пределе мечтаний, а намного выходило за рамки самых смелых из них.

После кризиса 1998 года российский рынок сильно просел, многих сократили, а меня стали использовать на проектах за границей. В частности, несколько месяцев я провел в Турции, в Стамбуле, где налаживал систему радиосвязи для местного дистрибьютора. К тому времени, когда я там первый раз появился, система была практически развернута, но на ней наблюдалась серьёзная проблема – заказчики, принадлежащие разным организациям, могли иногда слышать разговоры друг друга. До меня там побывало достаточно много инженеров нашей компании из западных офисов. Они вовсю наслаждались турецким гостеприимством, выпивали большое количество ракии, говорили много умных слов, типа интермодуляция и интерференция, но уезжали, так и не устранив проблему. Тем временем наш дистрибьютор постепенно начал терять заказчиков, недовольных тем, что их частные разговоры мог услышать кто-то еще.

Как больной человек, которому никто из врачей не может помочь, дистрибьютор метался между советами специалистов, судорожно хватаясь то за одну идею, то за другую, названивал всему начальству нашей компании, визитные карточки которого у него были. Так как этот был важный заказчик, то начальство, не скупясь присылало все новых и новых инженеров.

В частности, вместе со мной в командировку приехал инженер из израильского офиса. Это был тертый мужик лет около 50. Последние несколько лет он провел в командировке в Нигерии, после чего получил привычку говорить со всеми так, как белый господин разговаривает с неграми на плантации. В виду двукратной разницы в возрасте и уверенности в себе турки безоговорочно признали за израильтянином лидерство в нашем консилиуме из двух инженеров. На меня же смотрели с видом типа ”смотри, молодняк, и учись”. К сожалению, израильтянин данной системы связи не знал, и его стратегия заключалась в том, что надо выполнить тонкую настройку параметров всех приемопередатчиков и тогда, мол, количество перейдет качество и проблема устранится сама по себе. Явных результатов лечение, прописанное «израильским доктором» не давало, но зато давало нам возможность побывать в разных отдаленных уголках Стамбула, где были установлены сайты системы и куда обычно не ступает нога туриста.

В конце концов командировка израильтянина закончилась, он уехал так ничего и не решив, после чего я получил наконец-то всю полноту власти и нашел и устранил проблему в течение двух дней (ну не зря же я детекторные приемники с первого класса собирал). Еще через пару дней турецкий генеральный директор позвал меня к себе в кабинет, предложил поменять работу, переехать из хмурой Москвы в солнечный Стамбул, зарплату в два раза выше московской и работу для моей девушки, если я захочу её взять с собой. Несмотря на заманчивое предложение, переезжать в Турцию мне совсем не хотелось, на ум почему-то приходила, ничем надо сказать не обоснованная, фраза «попасть в турецкое рабство». Тем не менее я обещал подумать над предложением. Генеральный директор поблагодарил меня за то, что я не отказался сразу, и, как потом выяснилось, велел местной офисной секретарше, Бетул, взять надо мной шефство.

Бетул, в отличии от подавляющего большинства турчанок, была очень даже симпатичная девчонка примерно моего возраста или чуть помладше. Как она мне потом сама рассказала, турчанкой она была только на половину, что, вероятно, и объясняло происхождение её красоты. Офис турецкого дистрибьютора был полон молодыми турецкими жгучими брюнетами, которые, понятное дело, истекали слюнями по поводу Бетул, впрочем, без взаимности с её стороны. Надо мной же Бетул «взяла шефство» явно не без удовольствия. Заключалось это в том, что на выходные, когда я между делом спросил куда можно сходить на шопинг, мне сказали что Бетул заедет за мной, отвезет куда надо, а потом вернет на место, в отель. В это воскресенье, получив изрядную долю адреналина от езды по Стамбулу с молодой турецкой девчонкой за рулем, я приличия ради побродил с ней минут двадцать по шопинг-молу, после чего отправился обедать в ресторан, где мы классно провели время. На следующий день по взглядам молодых турков в офисе я понял, что стал их врагом номер один.

В один из дней я отправился по работе в соседний со Стамбулом город, в другой офис нашего дистрибьютора, помочь с принадлежащей им местной системой связи производства нашей компании. Местный офис подчинялся молодому турку, весёлому, дерзкому, борзому и наглому, как и полагается быть любому уважающему себя менеджеру по продажам. Еще я там встретил своего бывшего соотечественника, азербайджанца Мишу. Как я узнал от Миши, турецкий и азербайджанский языки очень похожи друг на друга, поэтому большое количество азербайджанцев приезжали тогда в Турцию в поисках лучшей доли.

После короткого знакомства турецкий менеджер стал интересоваться, нравится ли мне Бетул, собрав при этом вокруг себя своих подчиненных.

- Бетул, конечно, красивая девушка, – ответил я, – но ты же знаешь, я из России, меня красивой девушкой не удивишь, у нас их там много.

- А у тебя самого-то девушка есть?- спросил турок.

- Ну есть,- ответил я.

- Покажи фотографию!

- Ты знаешь, я с собой её фотографию не вожу, – ответил я.

- Миша мне сказал, что русские мужчинам женщины не интересны, им только водки бы попить да поспать, - не унимался турок.

Все вокруг с интересом смотрели, как я буду выкручиваться из данной ситуации, испытывая при этом, я думаю, некоторое чувство неловкости за своего шефа. Всё же не позволяют законы гостеприимства в Турции вот так нагло наезжать на гостя, практически на гране оскорбления.

Мне стало ужасно обидно за образ русских мужчин, сложившийся в неокрепших головах молодых турецких менеджеров. Я подумал несколько секунд, а потом сказал:

- Ну так Миша уехал из России, потому что он был неудовлетворен русскими мужчинами?

После этого я выдержал театральную фразу, подошел к турку, многозначительно посмотрел ему в глаза, похлопал по плечу и сказал:

- Но здесь, в Турции, я вижу, ему нравится, здесь с мужчинами всё в порядке.

Затем я молча развернулся и пошел заканчивать настройку порога шумоподавления базовой станции. В воздухе повисла тишина, турок стоял с открытым ртом, ничего не сумев ответить, его подчиненные, слышавшие наш разговор, отворачивалась, пытаясь сдерживать улыбки. Больше меня подкалывать ни менеджер, ни кто бы то ни было другой, не пытался.

Вскоре после этого случая я закончил наладку системы и уехал в Россию, вежливо отказавшись от предложения работать в Турции, женился на своей девушке, фотографию которой у меня безуспешно выпрашивал турецкий менеджер и с тех пор езжу в Турцию уже только в качестве туриста. Встречаясь и работая с людьми в разных странах я понял, что острая, но неагрессивная шутка часто является лучшим средством осадить словесного забияку, при этом не испортив с ним отношения, особенно в ситуации, когда эти отношения важны, а осадить всё же надо. И всё равно не всегда удается сделать это настолько четко, как получилось тогда в Турции.

Навеяно историей от 21.12.2002 про мятный сироп для лимонада.

Во времена, когда все было по талонам и заодно происходила борьба с пьянством, т.е. в суровые горбачевские времена, знакомы один получил (наверное, одну из последних) премию Ленинского комсомола за (если правильно помню) участие в написании полетной программы Бурана (ни много ни мало!) - вот с такими людьми я зналась. Ему пришла телеграмма на красивом бланке правительственная, он нам ею хвастался. В общем, решил он это дело отпраздновать, а выпить был не дурак, за что от жены получал. Но тут и она сдалась, а выпить не купить. Вытащила она откуда-то литровую бутыль сиропа тархун для производства лимонада - 80% чистого спирта и эссенция. И вдвоем с мужем напраздновались они так, что наутро он чуть было не проспал церемонию. Слава богу все-таки доехал, стоял концентрировался да так, что всем было понятно, что в стельку. Но при этом, как вам говорил "Ко мне вручающий наклоняется типа поздравить за руку, а сам я вижу обнюхивает. Ну а от меня ТАРХУНООООМ...."

Недавно у нас в пиццерии была забавная компания: толпа детей лет 10-12 и молодая замученная девушка (очевидно, их классный руководитель).
Одна из наших официанток подошла к ним, чтобы взять заказ, и спрашивает девушку:
- Откуда детишки?..
На что получает ответ:
- Из лесу, вестимо...

Ведро спирта... и 'чуть-чуть' пургена

В Тульской области, в городе Ефремове есть замечательный завод — Синтетического каучука (ЕЗСК). Замечателен он двумя вещами:

- Изготавливает он СК - материал для производства резины. В том числе, это Вы, наивные, думаете, что покупаете импортные покрышки для своего автомобиля. Марка может быть и заграничная. И производятся они может и в «забугорье». А вот каучук для этих покрышек делают всё-равно у нас (потому как производство сколь технологичное, столь и вонючее).
- Почти вплоть до перестроечного времени изготавливали синтетический каучук не из технического, а исключительно из самого чистого питьевого спирта (даже марка была такая — Дубенский пшеничный).

В связи с этим две истории.

Как было. Первая история приключилась с бригадиром электриков (мир памяти тебе — уважаемый А.Н., хоть и пьющий, а приличный был человек!) Он пришёл в ЦЗЛ (центральная заводская лаборатория) по вызову. Сотрудница слёзно и срочно просила подвести ей электрическую розетку ближе к столу (холодно, наверное было, обогреватель хотела включить). Не подумавши с кем имеет дело (человек-то — Науки!), он и брякнул: «За срочность — ведро спирта». И прислал дежурного электрика 'пристрелить' провод и закрепить розетку. Электрик вернулся с задания с чувством всей ответственности выполняемой миссии: «Ведро просили побыстрее вернуть! Оно у них числится!» (А спирт в ведре, значит, нет!?)

Но ведь за проходную с ведром никто не выпустит! Тары тоже особой нет. Результат — строгий выговор ВСЕЙ смене электриков, которая несколько дней не 'просыхала' и ужесточение учёта спирта по всему предприятию.

Как стало. Все каналы утечки спирта на заводе перекрыли настолько жёстко, что любители выпить вынуждены были зачёрпывать полуфабрикат (вещь ещё раз скажу — очень вонючая) и уже этот полуфабрикат подвергали предварительной очистке и последующей возгонке со всем мастерством, на которое только и способны истинные химики!

Ну а дальше со слов моего непьющего деда (я уже рассказывал об этой его особенности в историях «Гость на "мусорные" опята» и «Карточная игра «под раздевание»), за что его мужики очень уважали!

Несколько мужиков приладились втихую гнать спирт из полуфабриката. Непосредственно перед уходом с завода 'принимали на грудь', закусывали и срочно топали к проходной, получать очередной 'втык от жён' за пьянку с истерикой: «Сам говорил, что всё рвануть может! А ты на работе пьёшь!»

Как всегда в таком случае, на горизонте нарисовался местный 'трутень', который вник в ситуацию и понял, что выгодно не участвовать в перегонке, а собираться домой на 10 минут раньше, выпивая чужой спирт, заботливо припасёный в шкафчике раздевалки, и отрицая все обвинения в воровстве (благо не донесут — сами же не правы!)

Попытка поймать 'трутня' успехом не увенчалась (нюх имел не хуже современных чиновников-взяточников и в западню не попадался, сколько не пытались захватить его у заветного шкафчика!) В результате мужики на литровку спирта налили целый пузырь пургена и оставили в шкафчике, а сами бегом собрались у проходной — смотреть!

Итак сцена, которую до сих пор со смаком пересказывает весь Ефремов. Из проходной появляется 'трутень', на котором лица нет. Пройдя десяток метров он бросается к ближайшей клумбе и позорно снимает штаны. Местный немой дворник, вмиг оценив ситуацию и испорченную клумбу, с метлой наперевес подлетает к 'трутню' и начинает толкать его метлой в пятую точку, издавая всем присутствующим понятное: «Му-му!»

У проходных 'ржут' отомщённые мужики!

P.S. А мужики те спились. Там все пьющие, вообще, быстро спивались и умирали... Знали, но пили...

Пару лет назад в городе Нью-Йорке разоблачили преступную группу четверых полицейских, занимавшихся крышеванием уличных торговцев. Четверка идеально представляла всю городскую полицию: черный, латинос и двое белых с ирландскими и итальянскими корнями. Чужих торговцев гоняли, своих предупреждали заранее. Ну, как положено.
Мировые агентства и CNN проигнорировали это событие, зато местные газеты и телеканалы вынесли его на первые полосы и в начало блоков новостей. Обсуждались все мелкие детали: кто что сказал из начальства, что ответили адвокаты, велись репортажи из зала суда. Читатели писали, телезрители звонили.. В конце концов уголовное дело закрыли, полицейских просто уволили, а обсуждения еще продолжались. Я не припомню ни одного требования ужесточить наказание негодяям, зато сочувствующих было немало.
Что же вызвало такой интерес и пробудило чувствительность обычно черствых москвичей, то есть я хотел сказать нью-йоркеров? Причина очень простая - ДИКОЕ несоответствие полученной и потерянной выгоды.
Все четверо были ветеранами полиции - младшенький 18 лет прослужил, а старшенький - 23. После 25 лет службы полицейским естественно положена пенсия, а к пенсии отличная медицинская страховка до конца жизни, ну и еще по мелочам вроде помощи в получении образования, льготных кредитов и т.д. Оценивали этот пакет по-разному, но не меньше, чем в $1,000,000. Чтобы это иметь, уволиться надо "с честью" (with honor), a при увольнении "за недостойное поведение" (with disgrace) все накрывается медным тазом. Взятки же ребята брали товаром: шапочки "Nike", маечки "Chanel", швейцарские часы за 10 долларов и прочий мусор.
К чему это все я? - Будете у нас на Колыме и попадетесь на какой-нибудь мелочи типа пошумели в баре или пописали на забор, не дойдя до Мак-Дональдса и появится у вас желание “уладить дело миром" - учитывайте: идиотов среди нью-йоркских полицейских стало меньше.
Ровно на 4 человека.

Вечер 21 декабря. В баре за соседним столиком собирается расходится компания. Прощания, обнимания. Один подвыпивший мужик, хлопая друга по спине: "Ну, с прошедшим концом света тебя и с наступающим новым годом".

Сегодня произошло... 21.12.2012 Реальный конец света...
Звонит коллега жены, просит помочь выбрать ноутбук для покупки. В магазине она говорит, что хочет ЗЕЛЁНЕНЬКИЙ! В течение часа убеждаю её, что за те же деньги можно купить стандартный чёрный, но с лучшей конфигурацией (процессор, память, видеокарта). Кажется, убедил, уф-ф-a!!! Купили, проводил её на автобус и вернулся домой. Через полчаса звонок и голос, полный отчаяния, - Я в шоке, - открыла коробку, а он чёрный! А я хотела - ЗЕЛЁНЕНЬКИЙ!!! Завтра утром поеду сдавать!
Никакие доводы больше не убедили... Женская логика НЕПОБЕДИМА!!!

Любое совпадение с конкретными лицами и событиями, конечно, вполне возможно - но прошу считать его недействительным...

***
Я в конец света как не верила, так и не верю. Хотя когда я двадцатого с утра уже опаздывала на работу, а муж особенно интенсивно и небезуспешно домогался меня со словами: «Надо же перед концом света...», я согласилась. В конце концов, имеет право заблуждаться.
Но когда того же двадцатого вечером муж сказал, что не будет выносить мусор, потому что нафиг нужно, конец света, я обозлилась. И когда он спросил, что будем жрать, сказала, что нафиг нужно, перед концом света что-то готовить. Он тоже обозлился. Сказал, что пойдёт к маме. Иди, сказала я, пережаренных котлет поешь, а заодно и попрощаетесь. Тут он совсем расстроился, ушёл в спальню, накрылся с головой покрывалом с тигровыми разводами и типа заснул.
Сижу я одна на кухне. Думаю: пить кофе или не пить. Если с прицелом на конец света. С одной стороны, кофе у меня много, надо ж куда-то девать. А с другой стороны, я без сахара кофе пить не стану, даже перед концом света.
Тут сосед Петрович звонит:
- Привет, у тебя лук есть?
- А у тебя сахар есть?
- Ага! Неси лук, я тебе сахара насыплю.
Прихожу. Он селёдочку маринует. Водка запотевшая на столе. Лук мой быстренько почистил, порезал, кинул к селёдке. Сахара мне насыпал. Пожаловался: жена вроде и с высшим образованием, но напрочь ебанутой оказалась, попёрлась опять за свечками. Причём в соседний микрорайон, у нас уже не нашлось свечек. Видно, всех грядущий апокалипсис заплющил.
- А ты в конец света вообще как, веришь? – спрашивает.
- Не, - говорю я. – Я ж не совсем ебанутая, а так, в меру.
- Эт хорошо, - говорит он. – Давай тогда по стопочке, а то сам я не пью, нет такой привычки.
Выпили. Селёдочкой закусили. С чёрным хлебушком. Хорошоооо...
- А муж не будет ругаться, что ты тут водку с соседом употребляешь?
- Не, он к маме собрался, попрощаться перед концом света.
Сосед задумался, покачал головой. Ещё по стопочке выпили.
И тут он говорит:
- Слушай, а вдруг это правда – про конец света?
Да мне, говорю, как-то... У меня и так кругом конец света: обои неклеены, кран течёт, мусор не вынесен...
И тут говорит он:
- Михална, а вот живём мы с тобой в одном подъезде, на одной лестничной клетке, уже не первый год – а чтоб вот так, просто словом перемолвиться... Поговорить о чём душевном...
Задумалась я – и впрямь. Почти 20 лет тут живём, а так чтоб о душевном...
Короче, это... Перемолвились. Потом по стопочке и ещё раз перемолвились. Потом закурили, как водится.
И тут жена звонит ему:
- Ой, я тут свечек не нашла, пошла в другой маркет...
А из телефонной трубки мужской голос:
- Света, ты кому звонишь?
Тут сосед в лице меняется. Я вижу такое дело, быстро прощаюсь, не забыв сахар, и иду домой. За спиной сосед летит вниз по лестнице в шлёпанцах – узнал голос соседа с пятого этажа...
На кухне застаю мужа, который передумал идти к маме и сидит, блядь такая, за столом, ест балык, который был на Новый год куплен. Запивает коньяком, который тоже для этих целей. Банка икры пустая стоит.
Я возмущённо открываю рот – а он мне:
- Ну почему ты так сердишься... Конец света – он же не каждый день... И не каждый год. И вообще – садись, выпьем...
Тут я окончательно возмутилась и треснула его по голове палкой сервелата. Тоже уже начатой.
Тут пьяный, но обиженный муж встаёт и заявляет, что он пошёл к Петровичу, на меня жаловаться.
Ага, думаю я. Пиздуй.
Он выскочил, я села опять на кухне. С сахаром. Подумала, налила коньячку, выпила, балыком закусила. Потом ещё налила и закусила.
Поставила зеркало напротив, смотрю на себя и думаю: вот же какая я несчастная... Конец света, а меня все покинули. Сижу и глаз слезой старательно наполняю.
Позвонить, что ли, кому... Хотя родителям сегодня звонила. Ребёнку звонила. Родителям мужа тоже звонила.
И так мне грустно стало, что мне и позвонить некому...
Заплакала я и спать пошла.
А утром просыпаюсь – муж под тем же покрывалом храпит. Будильник орёт: значит, шесть утра уже. Не знаю, как все, но я, блядь, жива. (Нужное подчеркнуть).
Обои не поклеены, мусор не вынесен, икру снова покупать, и коньяк тоже... В лифте сталкиваюсь с соседкой, у которой один глаз накрашен намного сильнее другого, но фингал всё равно угадывается.
Сижу на работе, пью минералку – Петрович:
- Моя сказала, к маме уехала. Заскочишь после работы? На пару слов?
- Забудь.
- На одно!
- Да ёб твою мать!
Подхожу вечером к подъезду – с балкона кто-то орёт:
- Нихуя я тебе не открою! Где конец света провёл – там весь его остаток и живи, сука!
***
Точно мужики конец света придумали. Вот бляди. Чего только не придумают, чтоб нам жизнь усложнить...

В десятом классе нас собрали в военкомате для определения мест прохождения воинской службы. В комитете комсомола я был замом секретаря по политической части. На вопрос какое кино мне нравится, ответил, что нравится фильм про Штирлица. В личной карточке мне записали, что буду проходить службу в хим. войсках в Афганистане. Но в этот 1989 год начался вывод войск из Афганистана. Помню, как мой покойный отец долго радовался этому событию. Мой друг Боря на вопрос про кино ответил, что ему нравится фильм Кинг Конг. Его сразу определили в стройбат. Ержан Орымбетов

Летом на даче котяра повадился ловить лягушек и приносить их в дом. Поймает, придушит, притащит да и положит на самое видное место. Дескать, вот он я какой! А я и не знаю, то ли похвалить его за это (вот же охотник, принёс добычу!), то ли поругать: лягушка – это же не крыса, от них ведь вроде польза даже какая-то есть.

Ну чего ты гудишь в спину? Ты и так на машине. А я пешком. Ускориться не могу и свернуть некуда. Это такие, как ты, прорыли в снегу две скользкие колеи, по которым я пройти не могу. А по бокам от них — сугробы выше моего роста. Вот и остаётся идти посередине, где хоть можно удержаться на ногах.

Да не гуди ты, говорю. Мы не на проспекте. Мы во дворе. В декабре в чужом дворе, как поёт один любимец публики…

Да не гуди ты, говорю. Некуда мне свернуть, чтобы тебя пропустить. Потерпишь. Всего-то метров двадцать пять. Ну вот и всё — мне налево под арку, тебе направо на проспект. Настоящий. Где у тебя все права. Если сам правила соблюдаешь. Счастливого пути!

…Интересно, кому и по какому поводу он гуднул, прежде чем окончательно скрыться с моего горизонта?

Только что отмочил шеф полиции Эдмонтона. На вопрос журналиста рассказать о людях, которые нападают на женщин он с энтузиазмом ответил: "по крайней мере один человек! Может 2-3, но по меньшей мере один, это точно". Услышите через месяц-другой от Задорнова, улыбнитесь.

Курица со вкусом машинного масла.
Супруга приготовила курицу, очень вкусную, в духовке на банке. Так вот, сижу и ее с наслаждением поглощаю.
Супруга спрашивает: - Вкусная курица?
Я: - Очень! Очень вкусная курица, - и немного подумав, решил проколоться, добавляю - ну просто перпетуум мобиле!
Вижу, что она обижается и отворачивается от меня. В свою очередь, смеясь про себя, я спрашиваю: - Ты почему обиделась?
Она: - Больше я курицу готовить не буду!!!
Я: - Ну почему? Очень вкусная курочка получилась!
Она: - А почему ты курицу машинным маслом обзываешь? У нее что? Вкус машинного масла?
Смех сквозь слезы!!!