Новые истории - основной выпуск

Что случается, когда программеры не находят работу по специальности?
Вот, забросило меня на месяц в командировку в славный город Никополь.
Дальше - по сути.
Мы с девушкой у стойки бара в местном ДК. Заказываем 2 кофе. Несколько
секунд спустя моя девушка добавляет: «в один меньше сахара, пожалуйста».
Женщина-бармен, у которой растворимый кофе и сахар уже распределены по
одноразовым стаканчикам и размешаны, некоторое время выглядит
растеряной: «а шо ж вы раньше не сказали? » (а шо ж вы раньше не
спросили?), но решение задачи находит сразу.
Не моргнув глазом, выпускница курсов «Бармен-программист» кладет в один
из стаканчиков еще ложку сахара, ставит перед нами оба, показывает
пальчиком на второй и абсолютно справедливо заявляет: «в этом МЕНЬШЕ».
Я покорен.

Была у моего дружбана маленькая такая пожилая собаченция ( уже грустно,
да?)...
Так вот, было ей уже лет 18-20, по собачьим меркам уже на кладбище
прогулы ставят в таком возрасте. Но она вполне еще была нормальной
псиной, разве что бродила все время по дому и тихонько так тявкала
(маразм старческий, видать), да шерсть с нее вся почти повылезла, только
на голове и осталось кой-чаво... Видок при этом у нее был весьма жуткий.
Ну, домашние-то ее любили и такую, а гости пужались и брезговали.

И стало, видать, моему приятелю за собаку свою обидно. Призадумался он,
как зверю своему помочь. И надумал! Взял у своей младшей сестры
плюшевого тигра, тоже весьма жизнью потрепанного, содрал с него шкуру,
поколдовал над ней немного, да и справил своему песику новый прикид.
Я когда впервые увидел, как на меня из его комнаты вышло нечто, с
головой, покрытой пучками рыжей шерсти, телом плюшевого тигра (он ей
даже для хвоста «рукав» смастерил) и стало вяло тявкать, чуть не
опозорился.
Куда там прфессору Преображенскому...

Она еще пару-тройку лет протянула, эта псина, земля ей пухом...

Реальная история - со слов моего профессора.
Приехала одна такая девочка.. скажем Аня.. в США. Очень боевая девочка -
такая, о которых говорят стадо быков остановит.. Причем сама Аня об
Америке всегда слышала только хорошее - страна без преступности, люди
очень дружелюбные и т.д. И вот однажды понадобилось Ане купить что-то в
магазине Dollar Tree - это магазинчик, где разные всячины продаются за
доллар. Машины у этой Ани пока еще не было. Спросив у подружек дорогу к
магазинчику, Аня взяла свой велосипедик и помчалась покупать что-то там
свое..
Теперь надо сказать, что магазин находился в очень таком "черном" районе
- где 99% населения были негры. Причем райончик с плохой репутацией -
постоянно кого-то грабили, убивали и т.д. В общем представили картинку?
Но наша боевая Аня об этом всем ничего не знала - она даже решила
скоротить путь и поехала напрямик.. Причем выбралась она в магазин за
час до его закрытия - то есть в 8 часов вечера.. И дело это было в ноябре
- то есть фонари-то и есть, но слабо помогают.. В итоге Аня заблудилась..
Покрутилась и не знает куда ехать.. И тут она видит компанию негров -
сидят около какой-то помойки, курят и о чем-то беседуют.. Наша Аня на
своем велосипеде ломанулась к этой "компашке" и на ломанном английском
начала выяснять дорогу к магазинчику.. А так как английский еще хромал -
то она и могла только произносить "доллар три", "доллар три"...
И тут ОЧУМЕВШИЕ негры.. взяли и дали нашей Ане.... 3 доллара и быстро
ретировались :-) Представляете состояние негров? Какая-то сумасшедшая
поздно вечером подъезает к ним на велоипеде и в ИХ РАЙОНЕ начинает
требовать 3 доллара.. Негры, которые сами за доллар убьют, наверное
такого шока не испытывали со времен привоза из Африки :-)

Историю эту рассказал мне один мой знакомый моряк. Дело было в конце
80-х годов по-моему в Новой Зеландии. После удачной рыбалки (сленг
рыбного флота) судно зашло в один из портов. Понятное дело - все кто не
на вахте - рванули в город, водки попить, по шопам походить, в общем
отдохнуть. После очередного магазина подуставшая группа человек в пять
решила заглянуть в барчик и немного освежиться алкоголем. Заходят они в
бар и видят следующую картину: в углу стоит здоровый ящик, наподобие
игрального автомата, перед ним очередь из членов родного экипажа, возле
ящика мужик - засунул в него голову, а руками держится за ручки типа
джойстиков и делает неадекватные движения телом - бьется в кайфе. Все с
нетерпением ждут окончания процесса - никто толком не знает, что же там в
ящике происходит. Тут неожиданно мужик отрывается от ящика, все к нему -
мол, что там да как? Явно обалдевший моряк переводит дыхание и
говорит: "ПАРНИ! ЭТО ВООБЩЕ ПИ$ДЕЦ!!!". Больше от него ничего добиться
невозможно. Народ явно заинтригован. Голову засовывает следующий - через
несколько минут реакция идентичная. Очередь начинает волноваться -
каждому не терпится поскорей засунуть голову и увидеть НЕЧТО. Каждый
очередной, оторвавшись от ящика, на расспросы только и отвечал "Это
пи$дец!!!". Очередь дошла до моего знакомого, в сильнейшем волнении -
трясущейся рукой опускает он монету в монетоприемник, берется обеими
руками за джойстики и засовывает голову в автомат. Голова фиксируется,
перед глазами включается монитор - под легкую музыку начинает
раздеваться девушка, раздевается совсем - руки моряка сжимают джойстики,
девушка, абсолютно голая, поворачивается спиной и налоняется - моряк
напрягается, девушка начинает двигаться задом к монитору, все ближе и
ближе, в какой-то момент она раздвигает ягодицы и становится почти перед
самым носом наблюдающего, моряк рывками сдает телом назад - голова
зафиксирована, но он все равно пытается вырваться. Когда задница
становится ну совсем уж близко, из нее с характерным звуком вырывается
URANUS и голову окутывает запах тухлых яиц (видимо из баллона).
Несчастный не просто пытается вырваться - он готов голову оторвать -
толпа в экстазе и предвкушении. Сеанс закончен, фиксаторы отключаются,
мужик отрывается от ящика. Таким образом через этот аттракцион прошла
почти вся команда судна. Спасибо за внимание.

В Америке почему-то устоялось мнение о чрезвычайной тупости поляков.
Здесь они в анекдотах заменяют наших чукч. Я долгое время не мог понять
причин для этого, да и сейчас не разделяю такой суровой дискриминации,
но вот какая любопытная история произошла со мной в первые месяцы
пребывания в Америке.

Работал я маляром. Красили стены в подвале. Хозяева решили увеличить
свою жилплощадь посредством приведения в божеский вид обширного подвала,
достройкой стен и параши, а заодно придумали отгородить комнатушку
размером с кровать+тумбочка для своей служанки, нелегальной иммигрантки
из Мексики, которая по-английски, мне думалось, говорила только слово
"аки". Позже оказалось я ошибался, потому что "аки" - это не английское
"окей", а испанское "здесь".
Наша задача была сделать стены и их собственно покрасить, а для
обустройства параши наняли сантехников-поляков.
Стою я, шпаклюю дырки, они в пяти метрах че-то там сварочным аппаратом
ваяют. Дым, соответственно, пожарная сигнализация начинает орать так, что
в соседних домах собаки под диваны попрятались, обстановка становится
очень дерзкой и просто нерабочей. Я не из тех, кто хорошо работает "под
стрессом", но интересно сколько выдержат поляки, поэтому не реагирую.
Вот и поляки сориентировались, засуетились-забегали, выделили из своей
бригады добровольца, вручили ему полотенце и приставили отмахивать дым
от коробки сигнализации. Я немного недоумеваю от такого поворота событий
(сейчас поймете почему), но людей обламывать неудобно, поэтому терплю
надрывающий слух писк сирены. Со временем усилия человека-вентилятора
начали приносить плоды, сирена замолкла. Но только стоило ему снизить
обороты, вся нервотрепка по новой. Последовавшие его консультации с
польскими товарищами, обсуждение шагов по улучшению технологии махания с
целью увеличить эффективность полотенечной турбины, а также поиски новых
технических решений (типа совок вместо полотенца), привели к нулевому
результату. Через пять минут сирена начала перехватывать инициативу -
поляк начал приуставать. Пронаблюдав еще несколько минут эту обреченную
борьбу человека со стихией, я таки сдался, подошел, отодвинул
турбулентного туалетных дел мастера, снял сирену с гвоздика, открыл
крышку, вытащил батарейку и торжественно вручил ее оторопевшему брату по
социалистическому лагерю...

Уже пятый год в Ереване живет и работает уроженец не менее солнечного
Кейптауна - чернокожий бармен с несколько нетипичным именем Моисей.
Какая нелегкая занесла его в Закавказье - скрыто во мраке истории. Но
парень - исключительно интеллигентный и вежливый. Даже - полиглот. Хотя
по пропорциям и по выражению глаз скорее похож на Кинг-Конга, чем на
сапиенса. Говорит - в юности играл в американский футбол.

Историю эту он поведал мне по возвращении из отпуска. Далее - от первого
лица. Дословно.

- Хожу я поздним вечером по Кейптауну. Радуюсь. И вдруг - слышу отборный
армянский мат в адрес местных черных. Гляжу - по улице идут двое цунаров
(? - Х. М.) в кавказских национальных костюмах - спортивках "адидас" и
банных тапочках "Зико" на босу ногу. Размахивают руками и громко-громко
матерятся по-армянски. Ну, мне обидно стало, что наши (?? - Х. М.) себя
так позорят за бугром. Тихо подошел сзади, положил руки им на плечи и на
ереванском жаргоне, по-армянски спокойно так говорю: "Ахпер-джан, вели
бы вы себя чуть потише. Вы не в Ереванской филармонии (??? - Х. М.)
все-таки". И тут произошло нечто странное. Один из них повернулся,
увидел меня и грохнулся в обморок. Второй же оглянулся, завопил и
бросился бежать. Я сам испугался. Побежал за ним. Кричу ему "Подожди,
ара, не бойся". Так он вообще разогнался до дикой скорости, выбежал на
проезжую часть, обогнал пару машин и врезался башкой в автобус на
остановке. Упал. Я подбежал, склонился над ним, говорю: "Ты что, совсем
спятил?!" А он открыл глаза, посмотрел на меня и отрубился окончательно,
как тот, первый. Потом я час просидел в кутузке, а полиция никак не
могла понять что произошло. Когда они врубились - хохотали часа два.
Пивом угостили. Сказали - импорт, перехваченный контрабандный товар. А
оно тоже оказалось армянским - "Эребуни". Редкая дрянь... Теперь вы
понимаете, почему я предпочитаю жить в Ереване?! Если уж торнадо, то
лучше быть в его центре...

Хачик Мартиросян.

ТРОЛЛЕЙБУСНЫЕ ИСТОРИИ.

Была у меня как-то работа - одна остановка на троллейбусе от дома.
Я хоть человек и не ленивый, но работу добирался принципиально -
общественным транпортом.
Очередное утро. Народу - тьма, все ждут троллейбуса. Наконец
подъезжает. Мне везет, т.к. успеваю втиснуться одним из первых.
Троллейбус потихоньку поглощает людей малыми порциями, пока не наступает
критический момент: в физике это, кажется, называется выравниванием
внутреннего и внешнего давления... Все кто успел - влез, кто не смог -
остались дожидаться следующего.
Один только настырный мужичок с бородой не унимается и пытается
залезть. Народ на остановке безразлично взирает, водитель ждет, а те кто
в троллейбусе потихоньку звереют. Чья-то голова, не выдержав, подает
голос:
- Да выпихните вы его: на работу ведь опаздываем.
Вдруг на остановке какая-то полная дама, шириной примерно в дверной
проем, которая до этого молча наблюдала за бесплодными попытками
бородатого, подходит к двери и одним мощным, но верным движением от таза
впихивает и этого мужичка и сама втискивается. Двери закрываются, едем.
Народ сипит, кряхтит, на даму эту поглядывает, но молчит. И тут мужичок,
что был в кепке, тот самый что кричал чтобы выпихнули бородатого,
наклоняется и тихо шепчет ему на ухо (они рядом оказались). А так как
тишина практически полная, то слышит его вся задняя площадка.
- Вот, блин, а? Достанется же кому-то такая стерва (это он про полную
даму). Ох и намучается он с ней, а?
Бородатый только молча головой кивает: мол, согласен с тобой дорогой
товарищ полностью, только рта не раскрывает, видно так его сдавило, что
воздуха в легких совсем не осталось. И так всю дорогу: первый
распинается, второй соглашается, народ остальной впрочем тоже.
Наконец приехали, двери открылись и тут дамочка как влепит бородатому
оплеуху, да так звонко:
- Вылезай, хрен бородатый. Ты у меня дома головой покиваешь.
Оказалось, его жена. Троллейбус чуть не перевернуло от смеха.

Или вот еще одна, подруга рассказала...

Была у нее одна невинная забава (почему "была" вскоре поймете). Во
время поездок в общественном транспорте, когда давка и все там такое,
любила она, если ехала вдвоем с мужем, как бы невзначай ухватить его
за... ну, в общем, за причинное место и тихонько так с этим делом рукой
поиграться. Муж ее против подобных забав особо не возражал, да оно и
понятно: человек он разумный. Вроде и не видит никто - давка, народу
много, а возбуждает почище всяких виагр.
Так вот. Как-то раз едет она с мужем в троллейбусе, разумеется давка
страшная. Все только головы вверх задрали как утки в пруду. Ну и
захотелось ей позабавиться как обычно, благо, что с мужем их рядом
стиснуло. Захотелось-то захотелось, только по мужниному лицу видит,
что-то не так. Не реагирует и все. Она и так и сяк - муж ноль эмоций.
Она аж испугалась: может разлюбил? Пробует еще раз - тот же результат.
Тут она со злости даже чуть-чуть сдавила там рукой - МОЛЧИТ!
В недоумении поворачивает голову и видит возле себя физиономию негра
с вытаращенными на нее глазами. Ну, думает, все, засек он ее за этим
занятием. Боже, срам-то какой! Опускает вниз голову, чтоб не видеть его
взгляда и тут ей становиться плохо...
Схватить-то она схватила, да только не у мужа, а у этого негра.
Говорит, никогда еще в своей жизни не ждала так остановки. Мужу,
правда, ничего не рассказала - не хотела его травмировать. Бывает.

Ладно, последняя, а то всех не перескажешь.
Остановка. Какой-то мужик. Бежит издалека. Орет во всю мочь, чтоб
подождали. Троллейбус стоит, ждет. Мужик подбегает, переводит дух,
кидает короткий взгляд на часы (не опаздывает ли?). Двери с грохотом
закрываются, троллейбус уезжает. Мужик в ауте. Все. Финал.

Samik.

Как-то поздним вечером решил купить в продуктовом ларьке молоко. Очереди
особой не было, но передо мной отоваривался колоритный братан в средней
степени алкогольного опьянения. Закупив энное количество пива, он вдруг
что-то вспомнил и сказал:
- И презервативы дайте.
Продавщица вытянула ему откуда-то мятую коробку иностранных гандонов,
причем черного цвета, о чем свидетельствовала крупная надпись. Братан,
не заметив этот факт, пробурчал:
- Чо-то они мятые сильно :(
На что я добавил:
- Да еще черного цвета.
Сфокусировав взгляд на мне, он подумав выдал:
- Ну и ништяк!
- А чего хорошего-то?
- Пусть удивится.

Давеча ездили к товарищу (назовем его Игорь, хотя на самом деле его не
только так зовут) "на природу". Частный дом, травка (почти газонная!),
сень черешни, мангал, красота..
Под видом "барби-q" были заживо зажарены шпикачки и употреблены с
сообразным количеством пива и душевно-соленых мужских разговоров.
Настала пора отходить ко сну, собственно я отрубился раньше всех - на
широком двух (а иногда, подозреваю, и трех-, четырех-)спальном ложе под
кондиционером...
... очень раннее утро.. легкое похмелье.. дребезжащий оттенками
сиреневого рассвет осторожно заглядывает в комнату.. просыпаюсь глядя в
потолок.. поворачиваю голову направо - рядом спит голый мужчина... не
спит.. открывает глаза... и лениво-вкрадчивым голосом говорит "НУ-КА,
ПОВОРАЧИВАЙСЯ НА БОЧОК.."
Мысль первая: А-А-А-А-А-А-А-А-А-А!
Мысль вторая: А шпикачки-то уже съедены!
Спина похолодела и намертво приросла к земле...
"-ЗАЧЕМ?"
"-ХРАПИШЬ ТЫ, С-С-С-С-С-СУКА!"
Отлегло... Ага, - говорю - ладно..
"В бане к тебе спиной поворачиваться можно, солдат" (с) ДМБ
.. Но до утра все равно проспал на спине...
:)))

Как я разводилась.
Решила я тут как-то развестись со своим благоверным. Пошли в ЗАГС,
подали заявление. Нам сказали, чтобы пришли через месяц с квитанцией об
оплате. Через месяц в назначенное время встречаемся у дверей ЗАГСа,
заходим и занимаем очередь. Сидели часа 2, хотя за это время успели
развести всего 2 пары. Ну вот, заходим, значит, забирают у нас паспорта,
свидетельство о браке и просят зайти через 20 минут (типа им надо
паспорта проштамповать и свидетельства о разводе отпечатать). Так как в
духоте мы уже насиделись (дело было 25 мая), то решили выйти на улицу
покурить, а заодно и свежим воздухом подышать. Мы были уже последней
парой, желающей развестись (это важно!). Стоим на крылечке, курим.
Входная дверь (металлическая с кодовым замком) открыта и прижата к стене
каким-то кирпичом. Вдруг выходит какая-то задумчивая тетенька (она
сидела в соседней очереди, регистрировала рождение ребенка), и...
закрывает за собой дверь, которая, разумеется, захлопывается. Зачем ей
это понадобилось - одному богу известно. Надо было что-то делать, но
что? Достаю мобильник, звоню по 07 и прошу СРОЧНО сообщить мне номер
телефона ЗАГСА, у дверей которого я нахожусь. Неохота же ждать, пока
рабочий день закончится и служащие потянутся к выходу. Затем звоню в
ЗАГС и говорю что-то типа: "Я тут у вас на крыльце стою. Не могли бы вы
подойти и встретить?" Пытаюсь сэкономить деньги, поэтому, естественно,
говорю кратко, мало думая о том, что, собственно, я говорю. Встречать
пришли человека три (интересно все-таки!). Ладно, заходим в ту комнату,
где, собственно, разводят. Нам дают акт о расторжении брака и просят
прочитать (нет ли ошибок). Я читаю свою часть и отодвигаю листок мужу,
типа сам читай свою часть. В это время в кабинет заходит еще одна
женщина и начинает что-то усердно искать в шкафу. В это время моего
бывшего мужа просят расписаться в журнале регистрации разводов. Он
достает из кармана ручку, расписывается. Затем просят расписаться меня.
Поняв, что у меня ручки с собой нет, муж (бывший) любезно протягивает
свою. Я (уже порядком уставщая от жары и от сидения в очереди)
расписываюсь и автоматически запихиваю ручку к себе в сумочку. Бывший
говорит: "Ты типа ручку-то верни".. Я достаю из сумки ручку, секунд 30
внимательно на нее смотрю и спокойно так говорю: "Ни фига! Это -
имущество, приобретенно в процессе брака. Соответственно, оно полежит
разделу. А этим уже занимается суд на основании искового заявления".
(Ну шутки у меня такие!). Женщина, которая рылась в шкафу, что-то резко
уронила и сползла на пол, а та, которая нас разводила, еле сдерживаясь,
говорит: "Ну как же так! ведь вы, когда писали заявление о разводе,
расписались за то, что не имеете имущественных претензий друг к
другу...". Тут уже упали мы с бывшим.
Занавес.