Холодный, осенний Петербургский день. Уставший от неотложных дел долгой трудовой недели, собираюсь отправиться домой. Лобовое стекло моего авто приобрело оттенки маскировочного покрывала. В одной руке тряпка, в другой баллончик с моющим средством. Мыслями я уже дома и мне все рады… Встряхиваю рукой с тряпкой, а баллончиком в другой руке пытаюсь протирать стекло, тупо не понимая, почему так плохо получается. Ловлю на себе недоуменный взгляд пожилого прохожего.
- Быв-а-ет, - говорит он протяжно, покачивая головой.
И в глазах его я вижу отеческое сострадание. Лбом прижавшись к холодному стеклу, вспоминаю, как чукча проверял наличее спичек в коробке: он подносил его к уху и тряс головой.
Всю дорогу до дома меня пробирал смехотунчик. Усталости уже не было.
лоцман