В своём советском детстве зимой мы частенько играли в войнушку. У многих
из нас были модели автоматов, сделанных из дерева. У кого не было такого
оружия, играли с какими нибудь палками в руках. В фашисты назначались
самые мелкие и плохо вооружённые игроки, те, что с палками. Ну, чтобы не
позорили Красную Армию, которая состояла из авторитетных старшаков.
Битвы иногда продолжались несколько часов, не смотря на -50. До
последнего мелкого фашиста. Порой с ног сбивались в его поисках, а он
давно уже дизертировал с фронта и лопал дома пирожки с чаем. Самые
горячие споры, конечно, возникали при определении состояния "ты убит".
Ведь как доказать, что словесная виртуальная пуля попала в лоб, а не
порвала резинку на шапке? Как-то доказывали. Но обычно убивались
фашисты (особо несогласных с этим добивали поджопниками, подзатыльниками
и "мелкий, ты чего возникаешь?"), а наши отделывались ранениями. Ну
никто не хотел быть убитым. Было время... А вчера иду домой, смотрю, за
киоском ремонта обуви прячутся два пацанёнка. С кем-то во что-то
играют. В руках у них ни-че-го нет. Один другому говорит: "У нас с
тобой ещё по две жизни осталось!". Не тот азарт.