В сортире зло карали строго,
Качали нефть из-под земли,
А молодого педагога
Вперёд ногами понесли.
В страну ударила реформа,
И возле вуза препод лёг.
На нём и бейдж, на нём и форма,
При нём и тощий кошелёк.
И понесутся отчитаться,
Что не дождёшься от него
Мультимедийных инноваций,
И "нано" - тоже ничего.
Нас извлекут из-под обломков,
Ногами пнут – не загрустят,
И к вящей радости потомков
Процесс Болонский возвестят
И ректорат не застенает,
Запляшет двоечник-юнец,
И министерство не узнает,
Каков у препода конец.