Знакомый музыкант (Шурик, шалом!) рассказал историю (даже две), скажу
честно - плакал под столом. Друг мой играет классический рок-н-ролл и
пишет довольно приятные песни, соответственно является фронтменом своей
группы, вот он давеча поведал мне две истории.
Едут они стало быть на репетиционную базу, такие базы частенько
устраивают в помещениях старых предприятий за МКАДом. С утра пораньше
тусуются ребята на Курском вокзале с инструментами, разбираются в
хитросплетениях веток Горьковского направления, к ним, привлеченный
обилием гитар, волос и сережек, подваливает пьянююющий мужик и резонно
задает вопрос: Музыканты, шоль? Ребята: Ну, да, мол... Мужик: А давайте,
збацайте чё нить? (кивком головы показывает на гитары), ребята чуть не
хором и разочарованно: Неее, мужик, не можем... Мужик: А чё так? (то же,
обииидным таким голосом) Ответ был гениальный: А у нас гитары ДЕРЕВЯННЫЕ
как же мы на них играть-то будем? Мужик (еще более расстроившись): А я
думал - настоящие... И ушел! Ребята как стояли, так и сползли на пол...
Вторая история произошла уже с гитаристом этого замечательного
коллектива. Возвращался он как-то с концерта уже очень поздним вечером.
Живет человек на окраине окраины Москвы (а из нашего окна - кольцевая,
мля, видна), на улице никого, тишина, снег хрутит под ногами, луна и
т. д... Гений гитары с головой ушел в мечты о славе Джимми Пэйджа и не
заметил, что навстречу ему идет, неизвестно откуда материлизовавшейся,
очччень пьяный и ООООчень большой дядя! Дядя остановился и мутно
поглядев на нашего Блэкмора, на волосы, гитарный чехол, высшее
образование в глазах, изрек: Артист, шоль? Нну, типа, извините... да!
- не растерялся наш герой. Перекувырнись!! - неожиданно радостно
гаркнул дядя и так и не понял, почему его вполне резонная просьба
вызвала такой взрыв гомерического хохота...
Тяжела и неказиста жизнь... ну дальше вы знаете!