Искусству не всегда быть в моде.
Им не добыть надежный хлеб.
Скрипач играет в переходе,
Рекламу создает поэт.
Ее величество Фортуна
в лицо забудет посмотреть.
И только грязною халтурой
Финансы можно заиметь...
Художник нарисует иней,
Зимою старый городок.
На выставке под небом синим
Побудет в светлый вечерок.
И подойдет прохожий стильный,
В холст пальцем ткнет, потупит взор
Держа в руке блатной мобильник,
За арт затянет разговор.
"А отчего так снега мало?"
"Где елки? Скучно так чего?"
И скромности как не бывало.
Он прав. Вся истина - его.
Кто платит, если побогаче,
Тот может море раздвигать,
Построить Колизей на даче,
В сюите ноты поменять...
Художник слушал эти мысли.
Открыл мольберт и все убрал.
Увы, но ваши щи прокисли.
Я этот холст уже продал.