Малой за рулем... Я рядом. Машина только-что из лакировки. Блестит
как...
Хорошо блестит. Сдает назад. Слышиться мягкий шелест сминаемого метала.
- Ать. И, еще... , Ать!!! Откуда здесь дерево?!!!
(У отца руки то угрожающе поднимались, то уныло опускались, а вот слов
так и не нашлось)