Как я хотела стать писателем.
Дернуло меня как-то стать писательницей, ну а почему бы и нет? Им везде
уважение и сплошной респект, денюжку зарабатувуют на таланте своем. "А я
чем хужее?"-подумалось мне. Накатаю какую нибудь "Сагу о Форсайтах" ну
или на крайняк "Му-Му", тож сойдет для оттачки таланту.
Подумано, как говорится, сделано. А с чего начинают писать писатели?
Праильно, с наития, значит наития нада подождать. Ну, думаю, сяду перед
листом бумажки и огрызком карандаша, и наплывет на меня счастье, и
захочу я этим счастьем поделиться с миром, потому что мир беден и
безлик, без моих бессмертных (хотя еще не родившихся) творений.
Сижу. Жду. Не прет. Надо что-то делать, открыть душу на встречу
вселенскому разуму. А какое самое верное средство в этом деле? Ну
конечно коньячок. Вспомнила я свое старое высказувание "люблю пить
вдвоем, я и бутылка" и незаметно сцедила пол-бутылочки, залпом.
Как заснула, не помню, но добралась до кровати. Даже стянула с себя
одежду, но почему-то осталась в туфлях. До сих пор неподвластно
пониманию, как я умудрилась снять, в облипку сидевшие джинсы и при этом
остаться в туфлях. Не ну не через голову я же их снимала? На трезвую
голову повторить трюк не удалось.
Муж, такому повороту событий, мягко говоря, не обрадовался. Че это я,
после стольких лет, решила стать алкоголичкой, ведь только алкаголики,
напиваются без компании. Моим стенаниям про начатый великий роман, не
внял. И сказал, что если такое повторится, могу заболеть кровоизлиянием
в глаз.
Так что мир не узнает моего волшебного слога. А может оно и к лучшему?