Иду по Тверской, что в Москве. Воздух тяжелый, какой бывает в хасидских
квартирах. По небу куда-то шагают тучи. Неожиданно дорогу мне
преграждает бульдог с вытаращенными глазами. Я даже ушами слышу его
густой запах, пробивающийся к моему сознанию, подключенному к мобильному
телефону. Это не просто бульдог. Это кобель. Все признаки налицо. "Вы не
патриот?", - спрашивает он с утверждением, изнемогая от собственного
задушливого тумана. "Хорошая погода", - невпопад отвечаю я. "Дайте
палец", - бесцеремонно требует бульдог. Я неудачно кривлюсь в ответ.
Тогда бульдог вцепляется туда, где находится мой главный рычажок
управления. Я кричу "Фу!" и отбиваюсь ногами... "Я хотел избавить Вас от
греха", - недовольно скалится бульдог. "Мерси, но не нужно", -
возмущенно отвечаю я. "Вы говорите по-английски?", - спрашивает бульдог.
"Да как Вам сказать", - уклончиво отвечаю я. "Are you an author?", -
по-дурацки спрашивает бульдог. "No. I am a scribbler" - пародийно
выпучивая на него глаза, отвечаю я.