Стреляют пушки,пулеметы,
Ракеты с бомбами летают,
А в небе храбрые пилоты
Друг друга мастерски сбивают.
Пылает пламя,рвутся мины,лежат
Повсюду трупов горы и танки
Смертоносным клином сминают
Мирные заборы.
А полководец, взявши ластик,
Склонился над военной картой,
Вот это понимаю,праздник,
Не то что, блядь,8 марта.