В мохнатом восемьдесят каком-то году ездили мы вдвоем с отцом на море. В
дорогу он взял с собой чтиво - журнал с названием "Литреатурная газета".
Если кто не знает, когда еще не было ЖЖ, люди писали всякую муйню не в
семаджике, а на бумаге, и посылали креатиф в этот ежемесячный журнал.
Выходило довольно объемно - чо-то порядка сотни страниц. Туда входили и
стихи, и проза, коменты к советским изданиям, а иногда и к буржуйским,
короче, дохуя всего, местами даже интересного. Ну и хуй с ним с
журналом.
А вот на вокзале в Зелеке есть такой мегазасраный толчок, в мааленьком
домике недалеко от касс. В сезон там аншлаг. Зашли мы туда с батоном
посцать на дорожку. Стоим, отливаем в канавку.
Из кабинки для сранья жалобный голос: "Мужыкиии! Бумага есть у
кого?!.... Газетку бы какуууййууу!....."
Батон, застегивая ширинку: "Литературная подойдет?"
Засранец: "Нууу!!.. ДАаа! Канешно подойдет! Спасибо, огромное!..."
Батон, начинает стебаться: "А тебе стихи или прозу?"
Из кабинки: "Мне стихов пжалста, пару страничек...... А кто это у нас
тут автор?.... Ой молодец!..... Ай хорошо пошло!......"
Народ так стебался, что все полы засцали... Хотя куда уж там еще
обосцывать. Итак там такая лужа всегда стояла, что без потерь можно было
пройти только зимой, когда все замерзнет.