Итак, джентельмены,
Родился, значит, у английского лорда сын. Ну то-се, хуе-мое, рады все
безумно -- а то как же, наследник родился, джентельмен будущий, епт. Год
проходит, а малчик все никак не заговорит. Ну и начал лорд старый
слегка-то нервничать -- че же он, мол, не говорит-то, а? Значится, еще
годик проходит, и еще два-три, а сынок лордовский все молчит -- хоть бы
полслова выдал, падла, мать его бля. Начали его таскать по
психологам-хуелогам да логопедам различным, не может никто понять в чем
дело, вроде нормально все, здоров, мол, а не разговаривает почему -- это
мы не знаем... Еще пяток годков пролетел практически не очень заметно, а
этот все никак -- молчит, и хуй вам, камрады, по всей морде. Вот и 12 уж
стукнуло пацану, сидит тихим ноябрьским вечером лорд с сыном и семейкой
за обеденным столом, питание осуществляют значит, эксплуататоры
пролетариев, и тут сынуля хлебоприемник-то откроет да как выдаст на
чистейшем англоязычном языке как в лучших домах лондОну:
- - Позвольте, Джон, но мне кажется, что стейк немного пережарен.
Ебать-колотить, лорд тут старый аж обкончался вес на радостях (но виду,
конечно, не показал, мол, все окей, ситизЭны, продолжаем питание), а сам
и говорит сынуле:
- - Что же это ты все эти 12 лет молчал, ГНИИДА??? (Государственный
научно-исследовательский институт детских анализов)
- - Так это, батяня, раньше со стейком-то все заябись было.
Боб