Навеяно историей от 29.04 про злобных ментов.
Живу я недалеко от Бостона. Уже год как. Езжу на раздолбаном бюике
88 года. Причем пол-года водил без прав.
Ну так вот - водил и удивлялся: права то никто и не спрашивает.
Но и на старуху бывает проруха - сломался прям на хайвее. В голове -
кошмары: американских прав нет. Есть белорусские - но там написано
на беларусском и французком (!!!) (Я их в полицейском управлении потом
однажды показал. Сказали - а засунь ты их себе в ...). Других документов
с собой нет. Усе - твой дом тюрьма - тебе пасодють. Депортация.
И вот подежает полицай (П). Ну думаю - хана. И соврать то ничего
придумать не успел. Оперативно работают гады.
П: - Ну как дела сегодня?
Я: - Спасибо хорошо (издалека заходит падла)
П: - Кому стоим?
Я: - Да вот аккумулятор сел (и это правда)
П: - А в сервис звонил?
я - Ага, звонил, жду (Ишь заботиться - может сразу сознаться что я
из КГБ - поблажка выйдет)
П: - Ну так я им еще позвомю, и мигалу включу - чтоб тебя никто сдуру
на долбанул.
И позвонил, и включил, и права НЕ СПРОСИЛ!
Что ни говори - если их накормить - то они совсем не вредные.
П. С. А правам я все-таки нашел применение. В виноводочном показываю -
мол я уже большой.
Сергей