Совершенно реальная история. Есть у моего отца товарищ по имени Женя.
Поскольку живем мы в Бресте, он, как и подавляющее большинство горожан,
кормится благодаря границе, а конкретно, возит россиян-челноков
за товаром (в просторечье "таксует на Варшаву"). Так вот, возвращался
он как-то с одним пассажиром, которого звали Серега, назад в Брест.
Последний сидел на заднем сиденьи, заваленный куртками и прочим
ширпотребом, и подремывал. Была ночь, до границы оставалось еще
километров восемьдесят, кругом непроглядный лес, да еще и лил жуткий
ливень. Надо сказать, что трасса "Брест-Варшава", как и ее продолжение
к немецкой границе, весьма опасна: немеряно рэкетиров и прочих желающих
поживиться за чужой счет, в том числе и польских полицейских. Опытные
транзитчики (гоняющие машины из Германии) и таксисты стараются проезжать
ее без остановок. Но тут Сереге приперло в туалет. Пришлось остановиться
прям посреди леса. Сделав свое маленькое дело, они уже собирались
продолжить путь, но тут заметили на обочине темный силуэт. Это оказался
труп лося, неизвестно как сюда попавший. Естественно, походили вокруг
него, обсудили все возможные варианты его здесь появления, за рога
подергали: вдруг отвалятся на сувенир.
Дальше рассказываю от лица Жени.
"В общем, наприкалывались с этого лося, ну, думаю, пора ехать—мало ли
что еще на границе творится, вдруг очередь—а Сереге на поезд. Спокойно
сажусь за руль и отъезжаю. Ну, думаю, поскольку до границы уже не так
далеко, спать Серега не будет. Рассказываю ему что-то, анекдоты травлю.
И только через минут десять до меня доходит, что он не отвечает.
Первая мысль: "Обиделся что ли?". Поворачиваю голову—на заднем
сиденье—одни куртки. Сереги нет. Здравое объяснение приходит в голову
не сразу. Только потом соображаю, что там, возле лося он в машину
НЕ СЕЛ. А за это время я отъехал уже километров на 15-17. Естественно,
разворачиваюсь и мчусь назад. И вдруг вижу силуэт человека, бегущего
по обочине с крейсерской скоростью. Это был Серега. Это было уже
на расстоянии километра четыре от злополучного лося.".
А теперь представьте себя на месте этого Сереги. Ночь, дождь,
рядом—мертвый лось, кругом—лес, денег—ни копейки, документов нет,
самая бандитская трасса в мире, до ближайшего населенного пункта—
километров пятнадцать, а до российского консульства—все пятьдесят…
а машина приятеля со свистом отъезжает и скрывается в темноте.
Я бы тоже побежал куда угодно со скоростью Майкла Джонсона.