Плывет Чапаев через реку. Вдруг на берегу - белогвардейцы, очередь из
пулемета. Попали в руку, ранили. Чапаев плывет, гребет здоровой рукой,
другая беспомощно повисла. И ту над ним чинно летит альбатрос. Увидел
Чапаева, посмотрел на него очень внимательно и медленно спустился.
- Че Чапаев так плывешь, одной рукой гребешь?
- Да вот, белые стреляют, руку подбили.
- Да? А не дрочишь?