Новые истории - основной выпуск

В 2007 году ехал на такси в Фуджейру. Таксист всегда ехал со скоростью 117-119 км в час. До 120 не доходил. Не выдержал и спросил его, почему не 120? Он ответил, что в эмиратах не хоронят через мечеть водителей, разбившихся на скорости свыше 120 км в час. Это считается, что водитель сам пошел на самоубийство (Ержан Орымбетов)

В середине девяностых жизнь на нашем небольшом аэродроме районного городка практически замерла. Оставался лишь один регулярный рейс в областной город, который выполнялся раз в три дня на последнем оставшемся на аэродроме АН-2.
В этот день до рейса оставалось еще часа полтора, но большинство пассажиров уже сидело на лужайке у диспетчерской.
Шофер КРАЗа - аэродромного заправщика (и, одновременно, тягача) только что заварил разболтавшийся крюк на сцепке и проверял надежность сварки, таская АН-2 по рулежной дорожке.
Когда пассажиры спросили у проходившего мимо техника, зачем таскают самолет по полю, тот мимоходом с серьезным видом бросил:
- Да у «Аннушки» аккумулятор сел, так они с троса решили завести…

Рейс не состоялся ввиду отсутствия пассажиров.

Быль. Первый день в военно-морском училище.
- Товарищи курсанты, сейчас будем получать форму.
Какое требование главное к одежде моряка? Кто знает?
- Быть чистой, товарищ мичман!
- Быть теплой и непромокаемой!
- Не мешать в работе!
- Нет, товарищи курсанты, - главное, чтобы ее при кораблекрушении можно было быстро снять в воде!
Такая суровая реальность у многих сразу убавила романтизм, а весельчаки стали грустными.

Не в обиду...
Коллега рассказал. Проходили они (будущие психологи) практику в интернате для умственно-отсталых деток. Там два психолога - одна помоложе и повеселей, другая - поопытней и обстоятельней. Студенты деток боятся, и спрашивают дрожаааащими голосами - мол, как же с такими детьми справляться-то?
- Да нет проблем! - говорит молодая - как бедокурить начнут, включаем им Сердючку или Газманова, и они сразу веселые, танцуют.
- Чувствуют родственные души! - припечаталая опытная.

На моей работе в Челябинске вчера и сегодня состоялся слёт диллеров нашего завода.
После случившегося гости из Германии испугавшись спрятались в подвале гостинице.
Кто-то пошутил, сказав им: Ничего страшного, это у нас каждую пятницу происходит.

Переехав после свадьбы в холостяцкую квартиру моего мужа, кроме прочего барахла, я выгребла дюжину разномастных носков, половина из которых была с дырами на пятках.
Когда я спросила, какого черта он все это не выбросит, ответ в какой-то степени что-то разъяснил:
- Когда уж совсем ничего путного надеть не остается, из этого всегда что-нибудь можно скомплектовать.

Из жизни бывшего премьер-министра Молдавии Василия Тарлева. Была бы советская влать, горбатил бы за 120 рэ, на каком-нибудь заводе, а так начальником стал. Интерестный персонаж, нормально не разговаривает ни на русском, ни на румынсом, ни даже на молдавском, про другие молчу, так несколько слов, обычно дикая смесь всех языков, притом что он один понимал что говорит.
Итак встреча на высшем уровне с Михаилом Касьяновым. Тарлев между прочим спрашивает у Касьянова прилетел ли он с супругой. Получив отрицательный ответ , Тарлев говорит : "Мои соболезнования", Касьянов в непонятке, думает может что-то случилось, какие нахрен соболезнования. Оказывается Тарлев хотел сказать , что очень сожалеет.

Далее, итоговая пресс-конференция, и сакральная фраза Тарлева : "Мы с российским коллегой пообщались орально и пришли к выводу ........итд". Там все упали, попросили уточнить, имелись ввиду переговоры.

А теперь представьте что 90 % переговорщиков от Молдавии точь в точь проводят так переговоры.

"Умом Россию не понять"
Пью утренний кофе на работе. Бросил взгляд в окно, вижу едет минитрактор с тележкой и посыпает тротуар песочком. Полезное дело думаю, а то там лед раскатан не хуже чем на арене НХЛ. Минут через пять едет еще один трактор, уже с метелкой, и сметает снежок, и естественно песок, с тротуара. Интересные дела думаю, ну да ладно, у меня работа. После обеда опять увидел трактор, опять сыпет на тротуар что-то, судя по цвету, сероватое нечто, это какая-то смесь соли с чем-то. Теперь всем офисом ждем трактор с метелкой.

Подруга рассказала:

Мы живём в Канаде. Подруга собралась на концерт Чайковского. Рассказывает на работе коллеге - канадцу:
- Вот я в эти выходные пойду на концерт Чайковского
Канадец решает поддержать разговор и с умным видом спрашивает:
- Да? И где он выступает?

В новостях крутят ролик, как француз, у которого на трассе отказали тормоза, сломалась кнопка выключения мотора, и залипла автоматическая коробка передач, был вынужден на пятой скорости ехать до Бельгии 600 километров, пока не кончился бензин.
Ему повезло. Если бы он ехал по нашему автобану, то уже через несколько сот метров его не пришлось бы даже везти в больницу.

СТОЯТЬ – БОЯТЬСЯ!!!

Руководство небольшого завода, всерьез озаботившись сохранностью имущества, нагнав заворовавшихся чоповцев, наняло штатных сторожей. Мне с приятелем удалось устроиться. Скажем так - удачно получилось. Оба с месяц как на пенсии МВД, а руками-то мы делать ничего не умеем. Только хватать и не пущать.

Новое подразделение обозвали охраной, выдали заводскую одежку с логотипом на спине, нашивки. Бегло пробежались глазами по строчкам хрени занудливой, расписались в журналах техники безопасности. Выделили нам провожатого и отправили знакомиться с территорией завода. Попарно, пока часть новоиспеченных сторожей на постах работает. От проводника мы, к его удовольствию, отделались еще у административного здания.

Так вот! Идем мы с приятелем, знакомимся с обстановкой и технологическим процессом, любознательные такие. Идем себе идем, как вдруг из-за распахнутой створки ворот цеха навстречу выпрыгивает натуральный клоун. Метр в синем драном ватнике и серой мохнатой кепке. Приседает на полусогнутых и с угрожающей распальцовкой визжит: «СТОЯТЬ - БОЯТЬСЯ!!!». Я-то мент битый перебитый, на улице большую часть службы и могу даже в разношерстной толпе с ходу определить - кто, сколько и по какому поводу. Глаза паяца с испитой рожей были абсолютно трезвы! Это меня и спасло. Не то что-то, не то… Замер как вкопанный. А приятель на полном автомате с возгласом: «Зашибу падла мелкая!» вперед ломанулся. Тут его и накрыло. Лавиной рулонов с минватой (не стекловата конечно, но приятного мало).
Под нудеж водителя «КАМАЗА»: «Ребята, ну что же вы так… мастер даже человека опытного поставил…», приятеля моего из завала выудили. Куда мужичок делся – не видел. Высокой та груда минваты была.

Коллега объяснил: «Кухонный боксер. Зальет зенки паленкой до поросячьего визга и с топором семью гоняет по приусадебному участку. Я его не раз принимал. Давно бы посадили, да поутру жена с ребятишками придет. Поплачется однокласснику - начальнику милиции, тот бумаги порвет. Пятнашкой отсидки и обходилось. Мы против шефа не перли – мужик классный, справедливый, но достал тот клоп. А для нас безобиден. Кто он без топора? Жертва милицейского произвола. У него особенность была: во хмелю неукротим, ствола не боялся, пер напролом, а вот топор бросал на окрик - "СТОЯТЬ - БОЯТЬСЯ!!!".
Садовод.

Случилось неделю назад.
Сидим мы на кухне - мама, бабушка, ну, и, собственно, я. Братец как-то подозрительно тихо сидит в зале. Мама зовет всех кушать. Братец - будто не слышит.
Мама:
- Сына! У нас есть сын?
Бабушка отвечает:
- Так ты же последний кусочек и доела.
(как назло, была картошка с мясом, которую мама доела)
Мама, резко обернувшись:
- В смысле?
- А, так ты еще купила? Ну, значит есть.
Мы с мамой, абсолютно ничего не понимая, уставились на бабушку. Она же... схватила кусок СЫРА со стола и говорит:
- Ну вот же, смотрите, Аня же купила еще сыру! Чего вы на меня так смотрите?
Мы с мамой - под столом. Мама с трудом объяснила, что говорила про сына, а не про сыр. На смех прибежал братец, сел кушать. Мое пожелание ему:
- Приятного аппетита, Сыр!
Теперь его частенько так зову.