Я в ночь выхожу от сиденья над книгами,
В карманах моих пальцы сложены фигами.
Ко мне направляются те, кто шли мимо,
Желанья их скромны -хотят они дыма.
«А нет огня?»,-говорят одержимые,
Карманов в ответ достаю содержимое.
Желающим я демонстрирую пальцы
И шаркают прочь попрошайки-скитальцы.
Мой жест вызывает смятение в прохожих,
Читаю на их выразительных рожах:
«Нет, ясно без фиг что бандит настоящий».
Не ведает встречный что я не курящий,
Не знают они что я бросил недавно,
А если б не бросил –не дал бы подавно.
Меня достают все ночные вопросы:
«А нет ли огня?» или «Есть папироса?»,
Вопросы да просьбы, чего размышлять,
Две фиги в карманах, пошёл погулять,
Две фиги мои – словно два пистолета,
И ими вперёд , я брожу до рассвета.
И каждой рисую овалы и дуги,
Кривые, и эллипсы, и полукруги.
Я так увлечён этим новым движеньем,
Что вдруг упираюсь в своё отражение.
В витрине субъект презирающий закусь,
Мне дышит в лицо: «На мол, выкуси накось!».
В витрину я вхож, но не вижу нахала,
Ведь в звоне стекла отражения не стало.
Визжит тормозами подъехавший «рафик».
Спокойно сержант, иду себе на фиг.