Новые истории - основной выпуск

Чистая правда.
Конец 90-х, в арбитражном суде слушается рядовое дело между обычной
ООО-шкой и налоговой. О взыскании налогов, есс-но.
От обеих сторон присутствуют не слишком маститые юристы - юная девушка
от налоговой (очевидно, только закончившая ВУЗ), и я - тогда вообще еще
студент. Обоим нам немного страшно, больше - интересно, а еще - ну очень
хочется выиграть дело, поэтому оба бледнеем-краснеем и слегка заикаемся.
Судья - солидный седой дядечка в мантии снисходительно на нас смотрит,
иногда даже слушает и сохраняет абсолютно невозмутимый вид.
Я в своей пламенной речи пытаюсь доказать, что налоговая пропустила срок
направления требования об уплате налога (что было важно - по существу,
это практически 100% выигрыш того дела), и быстро закачиваю, т. к.
больше сказать и нечего.
Девушка, очевидно, разволновавшись от неожиданных для нее доводов, также
пламенно начинает свою речь: "Вот вы тут говорите, что мы просрАчили
срок... Ой, просрОчили..." И заливается краской, собираясь с дальнейшими
мыслями.
Невозмутимый седой судья, выждав трехсекундную паузу, также спокойно и
доброжелательно решил помочь девушке: "Нет, ну ПЕРВЫЙ-то раз вы все
правильно сказали!".
Девушка все поняла и тихо села на стул с широко открытыми глазами.
Занавес.

Этy истоpию pассказал мне знакомый - какой-то там чин в московском ГАИ.
Однажды пpишел в какое-то отделение ГАИ какой-то пеpец с жалобой на то,
что в милиции на доpогах pаботают одни пидары.
- Едy я, - говоpит, - себе на дачy, тyт этот болван меня стопит,
наклоняется, говоpит - миленький, докyменты ваши. Hи фига себе, дyмаю,
пидар какой. Ладно, показал, обpатно на следyющий день едy - тоже
стопит, заpаза. Хоpошенький, говоpит, докyменты твои... Чyть емy pыло не
пpижал стеклом за хоpошенького... Ладно, показал ксивы, отпyстил,
падла... Hа pаботy вчеpа едy по томy же шоссе, тpетий pаз какая-то
собака палкой машет... Дyмаю, ща хоть этот ноpмальный бyдет...
Сладенький, говоpит... Я его послал кyда подальше... Жалобy на всякий
слyчай пpиняли к pассмотpению. Чеpез тpи дня из отделения, котоpомy был
ввеpен пpоезжаемый этим пеpцем yчасток доpоги, pаздался звонок, и
тpясyщийся от pжания голос спpосил:
- Это вы пpо наших педиков спpашивали?
- Hy...
- Блин, пеpедайте томy идиотy, чтобы меньше поpнyхи смотpел! Это
фамилии!
Как оказалось, на этом постy посменно, чеpедyя дpyг дpyга, в то вpемя
pаботали тpи сеpжанта милиции - Миленький, Хоpошенький и Сладенький...
Hо подкалывали их еще долго.

Случилось это где-то в 70-х. Дядя мой работал в милиции и любил крепко
поддать, и часто, чтобы не палиться перед своей женой, шел ночевать к
своей матери (моей бабуле). А она жила в частном доме. И вот сидит как-то бабуля вечером дома, на дворе конец октября, темень, дождь. Слышит
стук в ворота, идет открывать, видит дядька мой в умат пьяный. Открывает
двери, толкает его в дом, по ходу дела отвешивает ему пару тумаков и
ругается: "Ванька, ведь в милиции служишь, а алкаш"... и все в том же
роде. Уложила его на диван спать, почистила одежду, ботинки на печку
сушить повесила.
Утром по дому хлопочет и "Ванька" просыпается.... заходит на кухню
урокоган весь в наколках и говорит: "Спасибо, мать за хлеб за соль",
одевает одежду, сухие ботинки и уходит, бабулька час просидела в ауте.
Попутала вечером дядьку моего в темноте с непойми кем. Была потом жутко
щаслив, что жива осталась.

Из жизни русских программистов в Америке (со слов друга, от первого
лица): - Ну что еще рассказать, ходили в субботу на стриптиз. Мой друг,
один невъебенный линукс программист собрался жениться. Так его друзья,
пятнадцать человек-программистов, решили устроить ему холостяцкую
вечернику, и как это тут принято, сняли длиннющий лимузин Хаммер, и
поехали на стриптиз.
Приехали в стрип клуб, шумною толпою завалили, заказали выпить, а потом
достали свои телефоны-айфоны-наладонники и погрузились в интернет. Но
че-то там не особенно хорошо прием сигнала работал. Тогда все
загрузились назад в лимузин, и поехали в другой клуб, где был бесплатный
wi-fi интернет.
Вот так и отметили... А ты говоришь, линукс-программисты это заучки,
которые гулять не умеют...

Поздний вечер. Смертельно уставший, возвращаюсь с работы. Идти пешком
через парк?.. В такой-то час? Я ж не самоубийца. Да и настроение не то.
Маршруток нет, на левака не хватает денег, поэтому раз в кои-то веки еду
на троллейбусе.
На задней площадке, привалившись спиной к стенке сидит какой-то крепко
датый мужичок в замызганном пиджачке и что-то бубнит себе под нос.
И тут в троллейбус заходит дама, возвращающаяся с прогулки с красавцем
догом. Алкаш мгновенно выходит из транса и орет на весь салон:
- Брата-ан!!!
Пес не успевает что либо сообразить, как на его шее повисает нечто до
ужаса грязное и к тому же воняющее так, как ни один приличный пес себе
не позволит.
Мужик балдеет от счастья. Он тискает дога, нежно целует его и, обливаясь
пьяными слезами, жалуется на свою жизнь.
- Братан, только ты меня понимаешь. Да разве ж они люди? Псы поганые.
Братан, ты ж один настоящий мужик.
Дог офигивает от происходящего, к тому ж крепкие пары спирта,
окутывающие алкаша плотным коконом начинают сказываться и на его
собачьих мозгах.
Хозяйка делает все возможное, чтобы оттащить своего любимца от "этого".
Но тщетно. Мужик вцепился в собачью шею бульдожьей хваткой.
- Братан, ты меня уважаешь? Вот спасибо, братан. Ну дай я тебя поцелую.
Тут троллейбус останавливается и пес пулей вылетает в открывшуюся дверь,
волоча за собой хозяйку и жалобно поскуливая на ходу. Вслед за ним на
четвереньках вываливается из дверей алкаш и, с максимально возможной для
него скоростью, ковыляет вслед стремительно удаляющейся парочке.
- Братан, постой. Ты куда? Да брось ты ее. Ты себе еще найдешь. Братан,
пошли выпьем...

у нас тут на работе оказывается было недавно собрание по поводу
опозданий на работу. Правда, самый главный опоздальщик не присутствовал
потому что опоздал :)

Может быть, я буду не нов, но немного расскажу о приколах в "ридний
украйинський мови". Ну, "милициянты" и "полициянты" стали уже делом
обычным в "нэзалэжний". Но вот как-то зашел я в многопрофильный
гипермаркет - секатор для обрезки веток искал. Иду, значит, вдоль
стеллажей с инструментом, смотрю на все ножницы, что на глаза
попадаются. И вот на глаза попадается ценник: "Ножици для бляхы". Как вы
думаете, что это было? А было это вот что: внизу о-о-ччень мелким
шрифтом уже по-русски значилось "Ножницы для резки жести". Ну не бляха
муха, а?!

Так уж исторически-урбанистически сложилось, что в нашем городе есть
узловая конечная остановка почти всех маршруток. Прохожу мимо остановки
маршрутов №№5и6, водители которых в ожидании заполнения машин
переговариваются о чем-то на тротуаре. Слышен вопрос к одному из них от
подошедшей женщины: "ВЫ ВОДИТЕЛЬ ОТ "ПЯТЕРКИ"?"