Сегодня снова День Граненого Стакана.
В мозгах опилки, слякоть, пасмурно, погано.
И, разливая водку с точностью до грамма,
О трезвой жизни говорим:
Мол, скоро бросим пить, курить и матюгаться,
Начнем зарядку делать, бегать, отжиматься
И чистить зубы, чтоб красиво улыбаться...
Ну а пока усугубим.
МУКИ ТВОРЧЕСТВА
Хоть ночь кругом, и спать уже охота,
Я вдруг решил огромную поэму сочинить.
Писать стихи, конечно, потрудней, чем водку пить,
Но я сижу с упрямством идиота
И думаю - так как же мне начать
Мое великое, бессмертное творенье,
Которое, без всякого сомненья,
Аршином общим не понять...
Начну, пожалуй, так: "Однажды..." Нет: "Когда-то..."
Нет, лучше так: "В былые времена..."
Но что-то лажа получается одна,
Наверно в этом Муза виновата.
Она меня не вдохновила в должной мере,
В артериях моих не вскипятила кровь
(Какое слово вставить -бровь? любовь? морковь?
Непросто сочинять в рифмованной манере.)
Эх, Муза, Муза, я тебе так верил,
А ты меня - лопатой по спине.
А может истина поэзии в вине?
Хотя навряд ли - я не раз уж там проверил,
А так же в пиве, водке и спиртУ,
Вернее в спИрте, впрочем, разница какая?
Да, истина там есть, но несколько иная,
Внушать же рифмы только Музе вмоготу.
Не повезло с поэмой нынче мне,
А так хотелось что-нибудь поведать миру,
Или хотя бы посвятить народу лиру,
Но Музе это все по бороде -
Ну не желает мне являться, хоть убей.
Но я ведь добрый - убивать ее не буду,
А лучше вновь налью в граненую посуду,
Пусть истина не та, но станет веселей.
...Коня на скаку остановит,
В горящую избу войдет...
Она бы могла и иначе
Носить свой шикарный наряд,
Но кони все скачут и скачут,
А избы горят и горят...
Я не знаю, как пахнет трава,
И весна меня не волнует-
Давит голову синева,-
Жизнь дана и не выбрать другую.
И стихи мои - не стихи,
Нет в них чувств доводящих до дрожи,
Я ведь знаю, они плохи,
Но на свет появились все же!"